教皇宫外闷雷滚滚。

执事大厅的白石地板，跪上去硌骨头。

塔列朗的双膝压在两道石缝中间，膝盖骨顶得发麻。

他今年五十一，早年打猎落下的湿气还在腿里，跪上一刻钟就得有人来搀。

他没吭声。

前头跪着阿德里安。

那老东西跪得笔直，花白胡子贴住胸口，手指在念珠上捻得飞快，嘴唇一开一合。

二十来位枢机跪成一大片红。

法国帮、德意志帮、意大利帮，平日里为了一处教区的税赋能在长桌上掀翻银烛台，今天膝盖拐向同一个方向。

乔瓦尼坐在白石圣座上，没叫他们起来。

“都跪着？”

阿德里安的额头贴上地砖：“恳请圣座圣裁！”

“圣裁。”

乔瓦尼把这个词念了一遍。

他站起身。

十二尺高的彩窗在他背后，八月的日头从玻璃里筛下来，在他白袍肩头落了一层碎金。

“你们要我给圣裁。”

“圣座…”阿德里安抬脸。

“听我说完。”

乔瓦尼走下第一级台阶。

“圣裁我给不了，你们也给不了。

这是上帝的权柄。”

又下一级。

“可上帝…”

他指向外面。

大厅西侧的拱窗正对着教皇宫广场。

窗玻璃后面，一片黑压压的人头。

“上帝通过什么说话？”

“通过《圣经》？

通过我的谕令？”
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