院子里的风停了。

林一站在那里，没有开口。

白丝站在他身后，银发垂落在肩侧，静静地看着那个弯腰捡起洒水壶的老人。

钟神秀重新拎起壶，浇向另一丛还没浇到的花。

水流从壶嘴淌下来，落在泥土上，发出细密的声响。

他的背影佝偻而瘦削，与天边那初升的朝阳形成了鲜明的对比。

一个是垂暮的身躯，一个是蓬勃的光。

两者之间的反差，无声地说着某种残忍的事实。

沉默了片刻后，林一终于开口了。

“所以.

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前辈让我去钟灵淼家吃饭，现在又说这么多。”

他顿了顿。

“就是想告诉晚辈，您.

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真的要死了？”

钟神秀的手没有停。

壶嘴倾斜，水洒在最后一簇还没浇到的花上。

花瓣上沾了水珠，在阳光下折射出细碎的光点。

老人没有回头。

浇完最后一簇花，他才将洒水壶缓缓放在地上，随后转身走进凉亭，坐在石凳上。

老人伸手拿起桌上的茶壶，给自己倒了杯茶，端起来喝了一口。
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