凌晨两点，临海市的夜刚过半。

烧烤摊的烟火气，混着孜然和廉价啤酒味，在闷热的空气里发酵。

划拳的，吹牛的，哭的，骂的，煮成了一锅滚粥。

林枫捏着个油腻的玻璃杯。

杯壁上挂着几滴脏酒。

他穿着几十块一件的黑t恤，坐在油乎乎的塑料凳上，看旁边的髙建军跟一盘麻辣小龙虾死磕。

“嘶——哈！

这味儿，绝了！”

高建军辣得嘴唇通红，满头是汗，手却没停，剥虾壳快得像在拆子弹，一点都不像个扛重机枪的。

徐天龙坐对面，怀里雷打不动地抱着他的黑笔记本，一手撸串，一手在触摸板上划拉。

屏幕的光照得他脸发白，跟这地方格格不入。

李斯在用纸巾擦筷子，一遍，又一遍，好像上面有剧毒。

陈默坐最外面，靠着电线杆，破鸭舌帽压得死死的。

眼神若有若无地扫着街口。

这就是他们。

没了军衔，没了制服，没了那些能吓死人的代号。

五个无业游民，丢在人堆里，三秒钟就找不着。

“嘀——”

一声又尖又细的蜂鸣，像根针，直往人耳朵里扎。

徐天龙的咀嚼停了。

桌上五个人，动作齐齐一顿。

高建军手里的虾头掉在桌上。

李斯捏住了擦了一半的筷子。

陈默的手，已经摸向了腰后。

林枫放下酒杯。

玻璃杯底磕在塑料桌上，一声闷响。

“说。”

林枫只吐出一个字。

徐天龙咽下嘴里的肉，手指敲键盘的速度陡然炸开，屏幕上乱码滚过，最后停在一张模糊的卫星地图上。

他脸上的贪吃和散漫一扫而空，变回了那个叫“键盘”的信息幽灵。
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