时间像是凝固在消毒水气味和惨白灯光里的蜡。

约翰逊探员背靠着病房外冰凉的墙壁，眼睛因长时间凝视而布满血丝，但视线却如同焊死的铁钩，死死钉在病房门上方那块小小的、毛玻璃背后的模糊人影上。

监护仪规律的“滴滴”声，隔着门板，如同催眠的钟摆，敲打着他紧绷的神经。

侯小七蜷缩在几步远的长椅上，似乎睡着了，呼吸均匀，但约翰逊知道，这个看似疲惫的随从，其警觉性绝不亚于自己。

距离拉方丹医生带着护士进行“检查”已经过去了一个多小时。

护士确认“病人”生命体征平稳，氧气面罩佩戴正常。

医生的权威，护士的证实，似乎都指向一个无可辩驳的事实：郭永华，那个他追踪了数千海里、从纽约跟到巴黎的关键人物，此刻正因为急性阑尾炎手术后的麻醉和虚弱，躺在这扇门后沉睡。

但直觉，一种在腥风血雨的情报战场上淬炼出的、近乎野兽般的直觉，却在他的脊椎里持续发出尖利的警报。

太顺利了，太“正常”了。

从发病、送医、诊断、手术到术后观察，一切都严丝合缝地遵循着急症医疗的剧本。

然而，正是这种无懈可击的“正常”，在约翰逊看来，充满了人工编排的痕迹。

郭永华那样一个人，会如此巧合地、毫无征兆地倒在巴黎？

那个身手不凡、沉默寡言的侯小七，除了最初的慌乱，之后的表现是否过于“顺从”了？

还有那个酒店经理杜邦，他的出现和安排，是否太过“恰到好处”？

疑点如同黑暗中的藤蔓，在他脑中疯狂滋长。

呼吸声的异样、病房门从内反锁的细节、拉方丹医生虽然专业但总透着一丝难以言喻的疏离感、甚至侯小七那看似沉睡却肌肉未曾完全放松的姿态……

所有这些碎片，拼凑不出完整的真相，却足以在他心中砌起一堵名为“怀疑”的高墙。

他不能等。

不能再被这“合理”的流程和“权威”的判定牵着鼻子走。

每多等一分钟，如果他的怀疑是真的，那么猎物逃离的窗口就扩大一分。

约翰逊缓缓直起身，活动了一下僵硬的脖颈，目光再次扫过那扇紧闭的房门，又瞥了一眼似乎睡着的侯小七。

然后，他做出了决定。

他没有走向病房门，而是转身，迈着尽量不发出声音但坚定的步伐，朝着走廊另一头的护士站走去。

现在是凌晨三点多，医院里最安静也最困倦的时刻。

护士站里只有一名年轻的夜班护士在值班，正单手支着下巴，眼皮打架。

“护士小姐，”

约翰逊压低声音，但足够清晰，同时将自己的FbI证件快速亮了一下又收起，

“我需要立刻见拉方丹医生，有紧急情况。”

年轻护士被惊醒，看到约翰逊严肃的表情和隐约的证件轮廓，有些慌乱：“拉方丹医生？

他……他做完手术，交代完注意事项后，应该已经下班了。

现在可能在家休息。

您有什么急事？

是关于12号床的病人吗？

他的情况稳定……”
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