钢笔尖还抵在掌心，周明远没松手。

那滴黑色黏液悬在半空，像被谁按了暂停键。

他盯着它，呼吸放得极低，耳朵捕捉空气的流动——没有风，没有回音，连岩层摩擦声都消失了。

整个通道像是被抽了气，变成一个密闭的铁皮罐子，闷得人耳膜胀痛。

他左手贴胸口，照片还在。

温热没断，数据链稳定。

这点温度让他脑子没飘。

他知道这不对劲。

刚才系统闪了一下，结算出“定向精神攻击”，说明有人在盯他，而且是冲着他来的。

不是随机扫描，是精准投放。

那些记忆画面——母亲站在六楼阳台，蓝布衫鼓起来，往前迈一步——不是他自己想的，是被人塞进来的。

现在攻击没停，只是换了方式。

18.

7赫兹的震荡还在，从地底传上来，顺着灰壳颗粒往他骨头里钻。

左臂烫伤疤开始发烫，频率一致，共振。

这波干扰比刚才更稳，节奏压着他心跳走，像要把他拖进某个预设的循环里。

他咬舌，血腥味冲上鼻腔，神经一紧，画面断了半秒。

但下一瞬，又来了——雨夜，屋檐滴水，楼梯间积水泛着光，母亲的身影倒映在里面，一点点沉下去。

操。

他右手食指猛敲左腕动脉，三组六次，快节奏。

这是他自己定的应急节拍，打断幻觉用的。

敲完，脉搏乱了一瞬，脱离了那个频率。

视野清了一点。

他没动，靠墙站着，喘了两口气。

冲锋衣几乎全毁，肩头裂开，袖子烧焦，露出底下结痂的烫伤。

他把最后一支完整的钢笔插进左袖口，方便随时取用。

右手握紧拆解过的笔管，刃口朝外。

三支武器，只剩一支完整，两支残次。

够拼一次命。

他低头看脚边。
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