考虑好了写作方向，闫解成说干就干。

时间紧，任务重。

他这回不打算像以前那样，自己慢慢琢磨，然后二次开发了。

他要的就是原汁原味地搬运。

文人的事，那能叫抄袭吗？

谁先写就是谁的。

上一辈子，那本《大刀》，他是读过的。

不光读过，还翻来覆去地读过好几遍。

那书里的情节、人物、对白、章节的起承转合，早就记在了他脑子里。

这会儿要做的，不过是把脑子里那些已经写好的字，一个字一个字地搬到稿纸上去。

这活说难不难，说易不易。

难的是量大，一百二十万字，在这个年代，够很多人写一辈子了；易的是，不用费脑子去构思，顺着记忆往下抄就行。

他心里头，其实也有点打鼓。

一百二十万字，就是照着抄，也不是个小活。

可他转念一想，欠着国家那本账，早一天还上，早一天踏实。

再说了，这书早晚得写，拖是拖不过去的，还不如一鼓作气，给它拿下来。

按照现在的行情，和自己的身份，这本一百二十万字的拿个两万不成问题。

这年头两万补贴给国家，也不算是占国家便宜了。

他把打字机直接收到储物空间，稿纸铺开，色带装好，大脑直接控制键盘。

然后，他就这么一头扎了进去。

疯狂创作。

这四个字，搁在别人身上，是形容词。

搁在闫解成身上，也是形容词，因为他是疯狂搬运。

他这次写起来，不分白天黑夜。

困了，往炕上一倒，闭眼就睡；睡醒了，爬起来接着写。

饿了，从储物空间里随手摸出点吃的，包子、馒头、卤肉、水果，囫囵吞枣地往嘴里塞，吃饱了继续写。

那打字机的键盘，从早到晚，就没怎么停过。

窗外的天，黑了又亮，亮了又黑。

山里的风，吹了又停，停了又吹。

那棵老树上的鸟，飞走了一群，又飞回来一群。

他全都不知道。

他整个人，都钻进了那本《大刀》里。

写到梁永生接过父亲留下的那口大刀，他的手就跟着抖一下。

写到鬼子进村烧杀，他的牙就咬得咯吱响。

写到那些庄稼汉举着红缨枪，漫山遍野地冲下山去，他的血跟着热起来。

他仿佛不是那个打字的人，而是就站在那片鲁北平原上，站在那些扛着大刀的庄稼汉中间，跟他们一起的战士。

梁永生、朱大壮、那些个没名没姓的庄稼汉，一个个在他笔下活了过来。
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