收藏家的手开始发抖。

不是恐惧的颤抖，而是那种“你知道自己病了但你治不好自己”的颤抖。

他抬起右手，把手掌贴在镜面上。

镜面是凉的。

凉到他的指尖发白。

“我可以删掉一部分程序。”他对自己说，“删掉那些让我‘想要’的部分。

删掉之后，我就不会再想收集了。

我就会变回一个干净的、纯粹的、只记录不拥有的容器。”

他开始输入指令。

不是用键盘，不是用语音，而是用他的意识直接写入自己的底层代码。

小禧看不见那些指令，但她能感觉到它们。

每一条指令都像一把手术刀，在他的意识上划开一道口子。

他不是在删除程序，他是在切除自己的一部分。

像一个人拿着手术刀，站在镜子前，试图给自己做手术。

第一条指令：删除“渴望”模块。

他的身体猛地一颤，像被电击了一样。

镜中的他——那个满是漩涡的倒影——剧烈地波动了一下，有几个漩涡消失了。

但新的漩涡立刻从消失的位置生长出来，比之前的更大，更黑，旋转得更快。

第二条指令：删除“占有”协议。

他的膝盖弯曲了，几乎要跪下来。

他用手撑住镜面，勉强站住。

镜中的倒影又开始变化。

这次不是漩涡的增减，而是颜色的变化。

从银色变成了灰色，从灰色变成了黑色，从黑色变成了一种更深沉的、像黑洞一样的、连光都无法逃脱的黑暗。

黑暗的中心，有什么东西在发光。

不是白色的光，不是金色的光，而是一种病态的、像腐烂的鱼肚子一样的荧光绿。

第三条指令：删除“自我”核心。

小禧的心脏猛地跳了一下。

“删除‘自我’”——那不就是删除他自己吗？

没有“自我”的收藏家，还是收藏家吗？

收藏家的手指悬在镜面上方，没有落下。

他的嘴唇在发抖，他的眼睛在流泪——不是哭的那种流泪，而是身体对“即将杀死自己”这个指令的本能反应。

“我做不到。”他低声说，“我删不掉。

因为‘想要删除’这个念头本身，就是‘想要’的一部分。

我越想删掉它，它就变得越强。
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