夏至这天太阳毒辣，连归档亭外那几株常年慵懒的芭蕉都被晒得卷了边。

沈昭昭推开亭门，一股子清冽的香气先一步撞进鼻腔。

不是空调里的氟利昂味，是土腥气混着栀子香。

窗台上凭空多了一只青瓷小碗，碗口那是典型的钧窑天青色，里面盛着浅浅一汪清水，漂着三朵带露的大叶栀子。

花瓣边缘微微打卷，这是清晨刚剪下来的特征。

碗底压着张淡黄色的便签纸，字迹工整，笔锋转折处却透着股生涩的力道，像许久未提笔的人硬生生磨出来的：“修枝时，剪掉七片黄叶。

剩下的是活的。”

没落款。

只在纸角印着一道极浅的梅花纹折痕——那是老太太随身手帕特有的压纹。

沈昭昭捏着那张纸，指腹在“活的”两个字上摩挲了两下。

老太太这是在打哑谜，也是在递投名状。

七片黄叶，大概是这几天被翻出来的那些陈年旧账和心里发霉的规矩，剪了，才算活得通透。

她没急着把花供起来，转身划开平板，调出了昨晚的监控。

时间轴拖动到凌晨四点十七分。

屏幕泛着幽幽的蓝光。

画面里，林老太太穿着那身深灰色的真丝晨练服，像个刚从画里走出来的幽灵，悄无声息地进了园子。

她没进亭子，就在那棵老栀子树下站定。

绕树三圈，步子迈得极碎，像是在丈量什么，又像是在确认这块地界还是不是六十年前的模样。

最后，她在树下整整站了十一分钟。

沈昭昭把画面定格放大，老太太的手正抚在那粗糙的树皮上，背影竟显得有些单薄。

这树有来头。

沈昭昭反手查了查林家老宅那本早已电子化的1964年园艺账册。

指尖在屏幕上飞快滑动，停在了一行褪色的钢笔字上：

“乙巳年夏，植栀子一株于西窗下。

名曰“昭华木”，取《礼记》“昭其德也”之意。

经纪人：林婉仪。”

沈昭昭眼皮一跳。

昭华。

她在网文圈厮杀多年的笔名是“昭华夫人”，那是她在宫斗文里大杀四方的战袍。

没想到半个世纪前，这位把规矩看得比命重的婆婆，亲手种下的希望，也叫这名字。
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