那台大家伙被抬进来的时候，沉得像是要把林家老宅的地板砖压裂。

这根本不是什么家电，这是一台工业级的声学刻录机。

通体冷灰色的哑光涂层，没有液晶屏，没有触摸板，甚至连根网线插口都找不到。

操作全靠那一排排像是核潜艇发射井一样的机械拨杆和实体按键。

林修远站在旁边，手里拿着那块还没撕膜的铭牌，用袖扣轻轻敲了敲机身，发出沉闷厚实的金属回响：“这东西最大的优点就是‘笨’。

断网，纯物理刻录。

一旦按下录制键，除了用剪刀剪断磁带，没有任何办法撤回或修改。”

沈昭昭抱着双臂站在一旁，目光却没在机器上，而是落在那块铭牌上。

黄铜蚀刻，字体锋利：“林氏归档亭专用·昭昭纪年元年”。

好家伙，林总这是把“宠妻”两个字刻进工业标准里了。

在这个家里，过去只有“康熙多少年”“乾隆多少年”这种老黄历的即视感，现在直接给改朝换代了。

“启动吧。”林修远指了指操作台下方的三个红色独立开关。

这设计有点像银行金库的安保系统，必须三人同时操作才能通电。

三个开关下方的标签分别是：“念云”、“昭昭”、“林氏”。

念云早就兴奋地趴在椅子上，两只小手按住了第一个开关。

沈昭昭也没矫情，大拇指搭上了第二个。

剩下那个标着“林氏”的开关，只有林老太太能按。

老太太今天穿了件素色的立领衬衫，袖口挽起一截，露出手腕上那只通透的翡翠镯子。

她走到机器前，枯瘦的拇指悬在那个红色按钮上方。

一秒，两秒。

沈昭昭眼角的余光像尺子一样精准。

她看到老太太的拇指指腹在开关边缘那圈防滑纹理上轻轻摩挲，指甲盖边缘因为用力而微微泛白。

那是权力的戒断反应。

这不仅仅是一个开关，这是承认“林氏”不再是一言堂，而是需要三方共识才能运转的签字画押。

4.

3秒。

“咔哒。”

随着老太太拇指下压，沉重的弹簧回弹声响起，三个开关同时亮起红灯。

巨大的散热风扇开始低沉轰鸣，像是一头巨兽苏醒了呼吸。

“第一盘带子，录什么？”林修远从口袋里掏出一盘未拆封的空白磁带，“规则只有一个：录进去的话，这辈子都改不了。”
本章未完，请翻下一页继续阅读.........