就在这时，铺子门口的光线，又一次被挡住了。

那辆黑色的宝马，去而复返。

金丝眼镜男从车上下来。

他脱掉了那身昂贵的西装外套，解开了衬衫最上面的两颗扣子，头发也有些乱了。

他脸上的优越感和疏离感荡然无存，取而代代之的，是一种近乎虔诚的恳求。

他没有再走进铺子，只是站在门口，隔着几步远的距离，对着躺椅上的苏毅，声音嘶哑地开口。

“苏大师。”

这一声，比之前那声“大师”，更显沉重。

“我那个东西……它不值什么钱，但对我父亲来说，很重要。”

他似乎在组织语言，说得很慢，很认真。

“它是一台黑胶唱机。

七十年代英国产的，Linn Sondek Lp12。

我父亲玩了一辈子音响，这是他的终极目标。

三年前他终于托人从国外淘到一台成色完美的，结果回来一听，就发现不对劲。”

苏毅的目光，依旧停留在书页上，仿佛没在听。

男人也不在意，自顾自地说了下去，像是在对着一尊神像忏悔。

“它的问题，不是杂音，也不是失真。

所有的仪器都测不出任何问题。

转速精准，抖晃率低到可以忽略不计。

但只要一听，就能感觉到，那声音里，好像……藏着一个鬼魂。”

“鬼魂”两个字，让苏毅翻书的动作，微不可察地停顿了一下。

“那是一种无法用语言形容的感觉。”男人似乎陷入了某种痛苦的回忆，“音乐的背景，不够‘黑’。

在最安静的乐章里，在音符与音符的间隙里，总有一种微弱的、混乱的‘东西’存在。

它不响，但它会吞噬音乐的灵魂，让所有声音都变得……漂浮，没有根。

我父亲说，那不是音乐，那是音乐的尸体。”

他苦笑了一下：“我们找遍了国内所有玩黑胶的大神，换了轴承，换了电源，换了唱臂，都没用。

那个‘鬼魂’，一直都在。

为了这个，我父亲三年都没睡过一个好觉，身体都快垮了。”

铺子里一片死寂，只有老座钟在“滴答”作响。

男人说完了，就那么站在门口，没有催促，也没有哀求，只是安静地等待着宣判。
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