那张宣纸，在窑洞昏黄的油灯下，白得刺眼。

墨迹未干。

“中国必将胜利”。

五个字，如五座山，镇在纸上，也镇在屋子里每个人的心头。

没人说话，只有粗重的呼吸声。

先生将笔搁在砚台上，拿起那张纸，吹了吹，墨迹依旧湿润。

他没有多看，直接递给了身旁的副主席。

“发出去。”

“就用这幅字，当明天《新华日报》的头版。”

副手的手伸出去，却在半空中顿了一下。

他的嘴唇动了动，想说这太过张扬，想说这不符合一贯的内敛，可话到嘴边，又咽了回去。

他接过了那张纸，入手，只觉得重逾千斤。

纸上，还带着先生指尖的余温。

“……是。”他只说了一个字，声音有些发哑。

第二天。

山城，重庆。

雾气还未散尽，街头巷尾便响起了报童尖锐的、划破晨霭的叫卖声。

“号外！

号外！

华北大捷！

我军一日尽复失地，冈村宁次十万大军灰飞烟灭！”

“号外！

《新华日报》头版刊登延州贺电，中国必将胜利！”

起初，街上的行人大多是缩着脖子，行色匆匆，对这种听了快八年的“大捷”早已麻木。

可今天的叫卖声，似乎格外有底气，格外张狂。

一个穿着长衫，戴着圆片眼镜的中学教员，停下脚步，从报童手里买了一份报纸。

他本想看看又是哪路军阀在吹牛，可当他的目光落在那头版上，整个人便僵住了。

没有长篇大论的社论。

只有五个龙飞凤舞、仿佛要从纸上挣脱出来的大字。

底下，是一行小字，附着那份短得不像话，却又狂得没边的战报。
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