她又喊了一声。

还是没人应。

高淑芬犹豫了一下，伸手推开了门。

屋里没人。

炕上的被子叠得整整齐齐，枕头靠在上面，窗帘拉了一半，阳光斜着劈进来，照在地面上。

然后，高淑芬的目光落到了地上。

血。

地板砖上，暗红色的血迹，一大摊。

已经干了，但颜色没散，在阳光底下红得刺眼。

不只是地上。

旁边的木凳上搭着一件灰色的T恤。

T恤的前襟上沾满了血，大片大片的，从领口一直染到下摆。

那布料上的血已经氧化发黑，皱在一起，像是被人随手扔在那的。

高淑芬的脑子嗡了一下。

她想起半个多小时前，曹之爽从她那间屋里走出来的样子。

嘴角挂着血丝。

捂着胸口，走路打晃。

工人们说，曹先生出来的时候脸色特别差，衣服上都是血。

赵铁柱追出去喊他，他没回头。

这些血……

是他吐的？

高淑芬的腿一软，一屁股坐在了地上。

她的手撑在地板砖上，指尖刚好碰到那片干涸的血迹边缘。

凉的，硬的，一层薄薄的壳。

这么多血。

光一件T恤就染透了，地上还有一大摊。

这得吐多少？

高淑芬的眼泪一下子掉了下来。

不是抗不住的那种嚎啕。

是一滴一滴地往下淌。
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