郭靖扶着杨过躺下来，自己坐在床边，运功调息。

他的脸色白得吓人，大腿上的伤口还在流血，但他先把手按在杨过的胸口，把最后一道真气渡进去。

杨过闭上眼。

他的眼泪从眼角滑下来，落进耳朵里。

他分不清这眼泪是因为愧疚，还是因为别的什么。

过了很久，郭靖收回手。

他撕了一条布，草草绑住大腿上的伤口，然后躺下来。

“睡吧，明天还要巡城。”

黑暗中，杨过听见郭靖的呼吸声渐渐平稳。

他翻了个身，把脸埋进枕头里。

第二天清晨，天刚蒙蒙亮，郭靖就起来了。

他的腿有些瘸，但走路的姿态还是端端正正。

他带着杨过出了城，两匹马一前一后往西郊走。

襄阳城西有一片空地。

郭靖下了马，站在旷野里。

风吹过来，把草压弯了腰。

他望着远处的山脊线，忽然开口念诗。

“大城铁不如，小城万丈余。

连云列战格，飞鸟不能逾。

胡来但自守，岂复忧西都。

艰难奋长戟，万古用一夫。”

他的声音很平，像是随口念出来的。

杨过站在他身后，听着这四句诗，胸口忽然涌起一种奇怪的感觉。

他不懂诗，但听得懂诗里的气魄。

这座城，这些人，这道山，这条河。

有一个人愿意用一辈子来守。

郭靖回头看他，笑了笑。

“这是大唐帝国杜甫的诗。

过儿，你知道我为什么喜欢这几句吗？”

杨过摇头。
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