一年之约的第两百八十天。

小美家的阳台正晒着刚出锅的韭菜鸡蛋包子，热气腾腾地往上飘，飘到半空中，忽然被什么东西撞了一下。

“啪嗒。”

一个比米粒大不了多少的灰黑色小点，从那片笼罩整个G-7-d的金色光芒里挤了出来。

它挤得那叫一个费劲，像被卡在牙膏管最底部的最后一点牙膏，吭哧吭哧挪了半天才露出个小尖儿，又犹豫了足足三炷香的时间，才整个儿掉下来。

不是不想快点，是真不敢。

它缩着小小的身子，东张西望，活像个偷了瓜子没付钱的小偷，生怕被人逮住。

它怕。

怕被麻薯看到，怕被阿肥追着打，怕被“念”当成新玩具戳来戳去，更怕被天上那个亮得晃眼的“在”字一眼看穿——“你不是已经融进我里面了吗？

怎么又跑出来了？”

但它还是出来了。

因为它是“债”。

是源初契约废除后，规则咬着牙、黑着脸，亲笔写下的最后一个“债”。

它身负重任，要收一笔前无古人后无来者的账。

这笔账，不是麻薯欠的瓜子钱，不是阿肥欠的小鱼干，不是老乌龟欠的龟粮，甚至不是归墟档案馆欠的逾期罚款。

是“在”字的。

“在”字写上天的那天，规则摸着下巴琢磨了半天，得出一个结论：“这个字太亮了，亮得大家都忘了自己还欠着东西。”

规则觉得，世界应该有“欠”，有“债”，有“还”，这样才叫完整。

于是它对“在”字说：“你暗一点。

暗到大家能看到别的字。”

“在”字没听。

它就那么安安静静地亮着，亮了两百八十天，亮到“契”字羞答答地出来了，亮到“还”字大大方方地回来了，亮到压在所有人头上一万年的源初契约，“咔嚓”一声，碎成了渣渣。

规则气炸了。

它在归墟深处转了三百圈，把自己写的字都踩扁了好几个。

但它不能亲自去。

因为规则不是人，不是字，不是“在”。

规则就是“规则”。

规则不能下场打架，那太掉价了。

所以它捏着鼻子，写了这个最小最怂的“债”字，把它往天上一扔：“去！

给我收账！

收它的光！

它不暗，你就别回来！”

“债”字哆哆嗦嗦地落在阳台上，正好落在一个刚掉下来的韭菜包子馅旁边。
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