是小的眼拙！

是小的找的编剧水平太差！

没能领会魏公您的万分之一的神采！

小的该死！

小的这就去让他们改！

立刻！

马上！”

“改？”魏忠贤冷哼一声，声音像是从冰窖里捞出来，

“光是改词儿就行了吗？

重写！

给杂家重排！

要突出气势！

要展现威严！

要让人一看，就从骨头缝里感到敬畏！

杂家给你最后三天！

三天之后，杂家再来看！

要是到时候，杂家还看不出半点诸葛武侯那般

‘鞠躬尽瘁、死而后已’的沉稳气度与经天纬地之才，”

他凑近许大茂，几乎是贴着他的耳朵，用极低却无比森然的声音说，

“杂家就把你塞进那个最大的戏箱里，钉上钉子，当成道具，

让你也跟着这出戏，千秋万代地‘演’下去！”

许大茂听得裤裆一热，差点尿出来，脸白得像纸，带着哭腔赌咒发誓：

“魏公放心！

小的就是不吃不喝不睡，砸锅卖铁，

也一定请最好的编剧、最好的导演、最好的角儿！

保证把您老人家拍得比关二爷还忠义！

比诸葛亮还多智！

比……比岳飞还冤……啊不，还英勇！

若有半点差池，小的自己跳进维多利亚港喂鱼，不敢脏了魏公您的手！”

当天下午，魏忠贤独自坐在别墅那间终日不见阳光、显得格外阴暗的书房里，
本章未完，请翻下一页继续阅读.........