夜，深得像是泼了墨。

风从铁匠铺敞开的门洞灌进来，带着腊月刺骨的寒意，吹得炉膛里残余的炭火明明灭灭，如同垂死挣扎的鬼眼。

铺子里弥漫着浓重的血腥味、炭火气，还有一种冰冷的、名为死亡的气息。

陆铮抱着师傅陆老汉尚有余温却已僵硬的躯体，一动不动地跪坐在冰冷泥地上。

泪水早已流干，脸上只剩下煤灰、汗渍和干涸的血迹混合成的污浊痕迹。

他赤着的上身被寒风一激，起了一层细密的鸡皮疙瘩，却感觉不到冷。

胸膛里像是被掏空了，只剩下一个巨大的、灌满寒风和绝望的洞，每一次心跳都带着撕裂般的钝痛。

师傅的脸就在他臂弯里，苍白，枯槁，嘴角凝固着暗红的血痂。

那双浑浊却总是带着温和笑意的眼睛，此刻紧紧闭着，再也不会睁开，再也不会用那种带着期许和严厉的目光看着他打铁了。

“师傅”陆铮喉咙里发出沙哑的气音，像破旧的风箱。

他伸出手，颤抖着，想要擦去师傅脸上的血迹和尘土。

指尖触碰到那冰冷皮肤的瞬间，巨大的恐惧和悲恸再次攫住了他，让他猛地缩回手，身体剧烈地颤抖起来。

他记得小时候第一次被炉火烫伤，疼得哇哇大哭，是师傅用那双粗糙的大手笨拙地给他涂上药膏，一边骂他毛手毛脚，一边轻轻吹着伤口。

他记得第一次抡锤打铁，手臂酸得抬不起来，是师傅默默接过锤子，替他完成剩下的活计，第二天却逼着他练得更狠。

他记得每次打出一件像样的农具，师傅那张刻满皱纹的脸上，会露出难得的、带着骄傲的浅笑。

那些细碎的、温暖的过往，此刻化作最锋利的刀子，一刀一刀凌迟着他的心。

他猛地低下头，额头抵在师傅冰冷的额头上，肩膀无声地剧烈耸动，压抑的呜咽从喉咙深处挤出来，破碎而绝望。

不知过了多久，炉膛里最后一点炭火也熄灭了，铺子里彻底陷入黑暗和死寂。

只有寒风穿过门洞，发出呜咽般的低鸣。

陆铮终于动了。

他小心翼翼地，像对待一件稀世珍宝，将师傅的遗体轻轻放平在地上。

然后，他挣扎着站起身，双腿因为久跪而麻木刺痛。

他踉跄着走到门边，费力地将那扇被踹坏的门板勉强合拢，用一根烧火棍顶住，隔绝了大部分寒风。

他摸索着找到油灯，点亮。

昏黄的光晕在铺子里晕开，照亮了满地狼藉，被翻倒的柜子，散落的工具，还有地上那滩刺目的、已经发黑的血迹。

陆铮的目光落在血迹上，瞳孔猛地一缩。

他仿佛又看到了师傅被踹飞吐血的样子，看到了他死死护住胸口的样子，看到了他最后将那块冰冷的残镜塞进自己手里的样子。

“它…它不是凡铁”

师傅临终前破碎的话语，如同惊雷，再次在他脑海中炸响。

陆铮猛地低头，看向自己的右手。

那块残破的铜镜，正静静地躺在他的掌心。

镜面布满蛛网般的裂纹，边缘参差，铜绿斑驳，沾着师傅和他自己的血，冰冷而沉重。

在油灯微弱的光线下，它看起来依旧是那么破败不堪，毫不起眼。
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