冷。

不是冬日里那种割脸的冷，是从骨头缝里一寸寸钻出来、带着湿气和霉味的冷，像一把生了锈的钝刀，慢慢在脊梁上来回刮。

卫临川是被疼醒的。

后背火烧火燎，胸口却像压着一块冻铁，气一进一出都带着刺。

他睁开眼时，先看见的是一根发黑的横梁，梁上结着灰白色的霜，霜缝里还挂着蛛网。

屋顶漏风，北风不知从哪道裂缝里钻进来，呜呜地刮过，像有人隔着土墙低声哭。

他没有立刻动。

脑子里乱得厉害，像是谁把一堆不相干的东西塞了进来。

冰冷的仓库灯、货车倒车时的蜂鸣、夜里潮湿的柏油路、雪地里压低身形前进的呼吸声，和眼前这股烂木头、陈稻草、汗酸味、血腥味混在一起，搅得人头皮发麻。

他闭了闭眼，又睁开。

不是梦。

身下铺的是一层发黑的旧草，草里混着尘土和碎木屑，薄得可怜。

身上盖的不是被子，只是一件脏得看不出颜色的破毡。

毡角冻得发硬，碰一下便簌簌往下掉灰。

墙角蹲着个蜷成一团的人，脑袋埋在膝盖里，一动不动，也不知道是睡着了，还是已经冻过去了。

卫临川试着撑起身子，后背刚一用力，眼前便猛地一黑，喉头涌上一股腥甜。

他咬住牙，把那口血气咽了回去，伸手往后摸。

粗布里衣早已被血粘住，背上横七竖八都是肿起的棍痕，有几处皮开肉绽，结出来的痂又被破布磨裂，指尖一碰便是一阵钻心的疼。

军棍。

这个念头冒出来的时候，另一股不属于他的记忆也跟着涌了上来。

黑石堡，宁朔道最北边的一座废堡。

账面八百兵，实际上连一半都凑不齐。

三个月没发饷，粮仓见底，炭火断了，盐也断了。

昨日下午，原主在发柴处替火头营的老兵说了两句公道话，顶撞了百户宋贺年，被拖去校场前打了二十军棍。

打完没人管，像扔死狗一样扔回了这间漏风的破营棚。

原主挨不过那场棍，半夜就断了气。

再睁眼，便成了他。

卫临川靠着墙坐了一会儿，慢慢把两股记忆理出个大概。

过程并不轻松，像是硬把两张不相干的地图压在一起。

一个是他原来的世界，退伍之后干了几年仓储调度，最熟的是路线、货量、时间、天气。
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