冯仁站在门口，脸上的表情像被门板夹过一样，嘴角抽了又抽。

“可这些都是我抄的。”

冯宁指着书卷里的《登高》问：“这个？”

冯仁一脸尴尬，答：“杜甫在55岁的时候写的，当时为了保命没想那么多。”

冯玥也问：“那这个呢？”

冯仁更尴尬：“雁门太守行，诗鬼李贺写的，但现在人还没出生。”

“那这个？

北宋苏东坡。”

“这个？”

“也是苏轼的，这个是清代纳兰性德写的长相思，这个是北宋李清照写的……”

……

冯宁张了张嘴，想说什么又咽回去了。

她低头又翻了翻那卷诗集，翻到《雁门太守行》那一页。

目光在“黑云压城城欲摧，甲光向日金鳞开”这两句上停了许久，忽然轻声念了出来。

念完了，她抬起头，看着冯仁：“爷爷，李贺是个什么样的人？”

“什么样的人？”冯仁靠在椅背上，想了想，“一个短命的鬼才。

二十七岁就死了，死之前瘦得像一把柴火，可写的诗比那些活到七老八十的人加起来还有力气。”

冯宁沉默了一会儿，把诗集合上，搁在膝头，“那您呢？

您活了一百多年，写的诗呢？”

冯仁被她问得一愣。

他张了张嘴，想说“我写什么诗，我只会炒菜埋人”，可话到嘴边又觉得不合适。

他低头看了看自己搁在膝上的手，手背上那些淡褐色的斑点在暮色里看不太真切了，可他知道它们还在。

“我写过一首。”他终于开口，“就一首。”

“什么？”

冯仁沉默了好一会儿，然后轻声念了一句：

“百年身似客，一梦醒犹疑。”

冯宁愣住了。

她没想到她爷爷会念出这样两句诗。

没有雕琢，没有典故，平平淡淡的十个字，却像一根细针轻轻扎在人心口上。

不疼，但让人好久都缓不过劲来。

冯玥看了很久，然后轻声说：“爹，您从来没跟我念过这两句。”

“没什么好念的。”冯仁站起身来，整了整青衫的衣襟，“牢里写的，写完就忘了。
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