栖桐不知什么时候已经坐在旁边的蒲团上。

他没看她，也没看琴，目光落在天边那缕正在沉下去的残红。

他提起小泥炉上的陶壶，壶嘴一倾，沸水冲进白瓷茶盏，腾起一团热气。

茶香混着水汽漫开，冲淡了空气里那种无形的紧绷。

“你的手，”他把一盏热茶轻轻推到她手边矮桌的空处，“握剑的时候，力从地起，通到臂腕，最后停在剑尖。

求的是凝在一点，破在一瞬。”

孟泽不自觉地收拢手指，指尖划过掌心那些薄茧。

那是千锤百炼后留下的、最有效率的发力记忆，已经刻进血肉里。

“而抚琴，”栖桐端起自己那盏，吹开浮叶，热气模糊了他半垂的眼睫，“力从肩起，肘要松，腕要活，最后才到指尖。

要的是力在半路就化开，是去碰，去引。”

“我弹得……很难听。”她终于开口，声音有点干，说出了明摆着的事实，也承认了心里那点冰凉，“我弹不出那种高雅。

我的琴音，听着就像……在杀人。”

栖桐抿了口茶，把茶盏放下，指尖无意擦过粗糙的盏沿，带起一声轻轻的摩挲声。

“杀伐之音，也是天地之音的一种。”他看着她，眼里没有评判，“硬压下去，容易生出心魔。

为什么不接着弹？

听清楚了，才知道该怎么化开它。”

风好像柔和了些，远处吵嚷的鸟雀也归了巢，院里只剩假山石缝里泉水轻轻的淙淙声。

孟泽的视线落回膝上沉默的琴，又移到自己的手上。

杀戮的本能还在肌肉深处嗡鸣，带着熟悉的躁动。

但栖桐的话，像另一种质地的东西，慢慢覆上来。

不是消除，也不是对抗，而是一种包容和引导。

她深吸了口气。

院里清冷的空气灌进胸腔，压下了翻腾的焦躁。

她再次把手指悬到弦上。

“铮……”

又是一声不成调的闷响，还是难听。

孟泽的眉头习惯性皱起，那熟悉的挫败感紧跟着。

但这一次，指腹压在弦上的时间，好像比上次长了一点点。

她没有马上松开手。

栖桐不再说话。
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