唐森退隐后的日子，不像刀客收鞘，倒似一棵被雷劈去半边的老松，仍在雾里活着，只是不再与谁争高。

他总在破晓前上山。

蜀地山道曲折，石板缝里生满湿滑的胎藓，他踩上去，如猫踏檐，不惊片露。

他不再穿唐门门主那身玄青大氅，只套一件洗得发灰的旧袍，腰间悬一只半空的酒葫芦，走得不快，却也绝不肯停。

山民偶见他一人在云里出没，只当是哪里来的野道，远远绕开，不敢搭话。

他也不知自己要去哪里。

只是那间闭关的密室，他一刻也待不下去了。

那地方太静。

静得像一口封了太久的棺。

有时候他分明听见了亡妻在耳边说话，一回身，却只有满壁的机括图样与半截燃尽的烛泪。

那些年，他把自己关起来，将真气在经脉中来回碾磨，如一个不肯认输的老铁匠，把一块早已冷透的陨铁，翻来覆去地锤，以为还能再锤出一柄无双之刃。

可锤到最后，他听见的全是自己的回音。

空。

遂将门主之印搁在案上，不告而别。

左右与他说唐门如今四面皆需弹压，霍昭独木难支。

他只笑一笑，摆摆手，如拂去一片落在棋盘上的叶：“这江山，本就不是谁一人的。

离了我，天塌不下来。”

其实是他撑不住了。

那年蔡州城，他一戟捣碎完颜守绪最后的护体罡气，满心以为天地同悲、功成在我。

然则天意如刀，不偏不倚，只将那一枚三叉戟崩出的铜片，喂进了他最不经击的软处。

那一击，如一首歌正唱至最高处，忽然被人捏断了喉咙。

他后来常常想，那究竟是意外，还是报应？

是上苍嫌他这半生太贪，贪名、贪势、贪情，贪到连自己的命门都忘了留三分退路。

他自以为机关算尽，到头来，老天只用一枚薄薄的铜片，就将他从山巅摁回了人间。

那些日子，他夜不能寐。

一闭眼，便如又回到那金殿之上，满目刀光，烈焰如潮。

完颜守绪死前的目光，如两根烧红的铜针，穿过十余年光阴，仍直直地扎在他后心上。

他怕。

不是怕死，是怕再拼一次，还是输给一个笑吟吟的“意外”。

也正是在那彻夜不寐的枯坐里，他渐渐咂出一些从前不肯咂的滋味。
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