的士在港口附近一条窄街上停下时，已经是午后两点。

莉莉付了车钱，先下车。

她今天换了身水绿色的旗袍，料子很薄，贴着身体的曲线，在午后的热风里像片颤巍巍的叶子。

头发重新梳过，绾成个精致的髻，插了根碧玉簪子。

脸上补了妆，嘴唇涂得更红，在阳光下像两片熟透的樱桃。

她走到一栋灰色水泥楼前，门口挂着块铜牌，已经生了绿锈，上面刻着英文：“澳洲农产品远东办事处”。

她回头，对还坐在车里的何雨柱招招手，眼睛亮晶晶的，带着某种压抑的兴奋。

何雨柱下车，关上门。

他今天还是那身半旧的藏青西装，但衬衫换了件干净的，领带打得端正了些。

脸上没什么表情，但眼神很静，很沉，像两口深井，望不见底。

两人走进楼里。

楼梯是水泥的，很陡，踩上去有回音。

楼道里很暗，只有高处一扇小窗透进点天光，灰蒙蒙的，勉强能看见台阶。

空气里有灰尘和纸张发霉的味道。

上到三楼，走廊尽头有扇木门，漆成深绿色，上面贴着张打印纸，用英文写着“汤姆·威尔逊，经理”。

莉莉敲了敲门。

里面传来个粗哑的男声：“进来！”

推开门，屋里很小，很乱。

靠窗摆着张旧办公桌，堆满了文件和账本。

墙边是几个铁皮文件柜，门都关不严，露出里面塞得满满当当的纸张。

空气里有股浓烈的雪茄烟味，混着汗臭和隔夜咖啡的馊味。

一个又矮又胖的男人坐在办公桌后，大约五十岁，秃顶，头皮油亮，四周稀稀拉拉围着一圈花白的头发。

脸很圆，肉挤在一起，眼睛很小，藏在厚厚的镜片后面，像两颗发亮的豆子。

他穿着件皱巴巴的白衬衫，领带松了，袖口挽到手肘，露出毛茸茸的、布满老人斑的手臂。

看见莉莉，他眼睛亮了，放下手里的雪茄，站起身，肚子挺着，像怀了七八个月的身孕。

“莉莉小姐！

稀客稀客！”他伸手，英语带着浓重的澳洲口音，像含着土豆，“什么风把你吹来了？”

“汤姆大叔，给您介绍位贵客。”莉莉侧身，让出何雨柱，“这位是何雨柱何先生，《新晚报》的副总裁，也是我很好的朋友。

他想从您这儿订点粮食。”

汤姆·威尔逊，汤姆大叔的目光转向何雨柱，小眼睛上下打量，像在估价一件货物。
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