天亮之后，车队继续往南走。

广播里说的三公里，走起来比想象中远。

柏油路面早就没了，轮子压在碎石和黄土上，颠得人骨头疼。

车辙印倒是越来越多，深深浅浅的，交叠在一起，最新的那道还没被风沙填平。

铁柱从车窗探出头，看着地上那些辙印，一巴掌拍在车门上：“有人！

好多人走过！

前面肯定有基地！”

韩飞方向盘捏得死紧，嘴里念叨着什么，听不清。

林羽跟在后面那辆皮卡里，没吭声。

他看的不是车辙。

路两边，每隔一段距离，就有一根木桩钉在地上。

桩上绑着红布条。

新的。

颜色鲜亮，不是被日头晒褪色的那种。

有人在标路。

谁标的？

标给谁看的？

又开了半个小时。

前面出现一道铁丝网。

不高，两米出头，顶上缠着刺绳。

铁丝网沿着公路两侧往远处延伸，看不到尽头。

中间开了一道口子，两边各站着一个人。

旧军装。

没徽章。

腰上别着对讲机，手里端着削尖的钢管。

不是枪，但站得很直，脚跟并拢，肩端平。

练过的。

陈新阳把车停下来，没熄火。

他从后视镜里看了林羽一眼。

林羽点了下头。
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