苏晴把本子翻开又合上，合上又翻开。

米，零。

盐，两斤。

罐头，四个。

她盯着那几个数字看了很久。

数字不会变。

铅笔尖戳在“零”字上面，留下一个小坑。

她把本子塞回怀里，靠在物资箱上，闭着眼。

车颠了一下，她睁开眼。

王老坐在对面，手里攥着那个布包，闭着眼，不知道睡着了没有。

“王老，粮食没了。”

王老睁开眼，看着她。

“还有罐头。”

“四个罐头，三十二个人。”

王老没说话。

他把布包塞进怀里，又闭上眼。

苏晴盯着他看了两秒。

老头子的眉毛打着结，眼皮底下青黑一片。

睡着了？

没睡着。

装的。

她没再出声。

低头看着自己抱着本子的手。

骨节突出来，指缝里嵌着铅笔灰。

一个月前这双手还在键盘上敲会议纪要，现在连笔都快攥不住了。

前面驾驶室里，铁柱的肚子叫了一声。

很响。

在封闭的车厢里嗡嗡地回荡。

他按住肚子，又叫了一声。

更响。
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