天亮了。

雾没散。

灰蒙蒙的，压在地面上，像一层脏纱布裹着整条路。

车队继续往南走。

发动机嗡嗡响，排气管冒着黑烟，车厢哐当哐当地颠。

韩飞坐在皮卡后斗，把包里的东西全倒出来。

扳手。

螺丝刀。

一截电线。

两节旧电池。

几根短钢管。

还有七颗一阶晶核，码成一排，搁在膝盖上。

他拿起最左边那颗。

对着光。

转了半圈。

放下。

拿第二颗。

掂了掂。

搁耳朵边上听了两秒。

放下。

拿第三颗。

掌心齿轮印记贴上去，光闪了一下。

他皱眉。

放下。

铁柱蹲在旁边，脖子伸得跟鹅似的。

“你瞅啥呢？”

“找合适的。”

“咋个合适法？”

韩飞没搭他。

拿起第四颗晶核。
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