天没亮透。

东边的天际线泛着脏兮兮的灰白。

陈新阳拍了铁柱一巴掌。

“走。

趁天不亮。”

车队收帐篷收得飞快。

大福把锅往后斗一扔，铁皮碰铁皮，乒乓乱响。

没生火。

每人啃了两口压缩饼干，干嚼。

铁柱发动车子，顺手从路边薅了根草叼嘴里。

嚼了半天，草汁子又苦又涩，他也不吐。

“林兄弟，你说那个平头为啥不打？”

林羽靠着车门。

胸口还隐隐发闷。

昨夜那一腿的余劲沿着肋骨缝往里渗，像根生了锈的钉子楔在骨头里，呼吸深一点就扎。

平头收手，不是因为打不过。

三阶对二阶，体量碾压，拖下去必赢。

他选择走，只有一个可能——代价不划算。

几箱物资换一个三阶受伤，哪个傻子干这买卖。

但这答案太干净了。

干净到不像真的。

林羽摸了摸兜里那枚铜弹壳。

金属已经凉透，硌着指节。

上面那朵极细的血莲花纹路在指腹下凸起。

草丛里的红光。

军靴底的脚印。

还有弹壳上的余温。

这三样东西搅在一块儿，比血手帮本身更让人牙根发紧。

走了两个小时。

路上出现一辆车。

旧皮卡，停在路中间，车门敞着。

旁边站着一个人。

光头。

右臂上缠着脏兮兮的绷带，渗着黄水，苍蝇围着打转。

他看见车队，举起左手。

铁柱握紧方向盘，草茎咬断了半截。

“打不打？”

林羽推门下去。
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