李七从后面跟上来。

“族长，赵家的年礼，回什么？”

“不回。”

“不回？”

“嗯。”李玄往村口走，“收了就行。

回了，就是示好。

不回，就是还记着。

记着就好。”

“好什么？”

“好让他知道，李家没忘。”

李七没有再问。

村口的老槐树下，沈岳蹲在那里，面前摆着一个小火炉，炉子上温着一壶酒。

他的道袍换了新的，灰色的，洗得干干净净。

头发也梳过了，用一根草绳扎着。

但他的脸还是脏的，指甲缝里嵌着矿粉，洗不掉。

“过年了，不回家？”李玄蹲下来。

“没有家。”沈岳给他倒了一杯酒，“师父死了，就没家了。”

李玄接过酒，喝了一口。

酒是温的，甜丝丝的，像放了糖。

“你师父过年怎么过？”

“在矿洞里过。”沈岳看着火炉，“他说，灵脉就是他的家。

他在哪儿，家就在哪儿。”

李玄没有说话。

“族长。”沈岳忽然说，“你说，人死了以后，去哪儿？”

李玄想了想。

“不知道。”

“我师父说，人死了以后，会变成灵气。

散在天地间，哪儿都是。”

“那挺好的。”

“好什么？”
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