正月下旬的风，已经有了些许不同。

不再是隆冬时节那种刺骨的凛冽，也不是早春那种潮湿的温润，而是一种介于两者之间的、微妙而暧昧的温度。

风从青溪岭的方向吹过来，穿过光秃秃的树枝，掠过屋顶的瓦片，拂过祠堂门前的石阶，带来一阵阵干燥而清冷的气息。

这气息中混杂着泥土的味道、枯草的味道、还有一丝若有若无的、来自远方的烟火气。

李玄已经在这张太师椅上坐了整整一个上午了。

祠堂内的光线比前些日子亮堂了一些。

正月下旬的白昼在不知不觉中变长了，太阳的位置也比一个月前更高了一些，阳光透过东边那扇小窗斜斜地射进来，在地面上投下一道长长的光影，正好落在供桌的边沿上。

光影中有细小的尘埃在缓缓浮动，像是无数颗金色的微粒在空气中跳着一支无声的舞蹈。

李玄的面前，摊着那六封信。

六封素白的信纸，按照收到的时间顺序，一字排开，整整齐齐地摆放在桌案上。

每一封信之间的距离都大致相等，像是用尺子量过一样精确。

信纸的边角对齐，没有一张歪斜，没有一张卷曲，每一张都平平整整地贴在桌面上，像是被某种无形的力量牢牢地固定在了那里。

李玄的目光缓缓地从第一封信扫到第六封信，又从第六封信扫回到第一封信。

他的视线像是一支无形的笔，沿着每一行字的轨迹反复描摹，一个字一个字地看过去，一遍又一遍。

第一封：“北坡有人。”

第二封：“火把未熄灭。”

第三封：“他们在等什么。”

第四封：“人数比上月初多。”

第五封：“北坡火把移到东侧。”

第六封：“北坡火把仍在。”

六封信，六个短句，加起来一共不到五十个字。

但这不到五十个字，却像六枚钉子一样，牢牢地钉在了他的脑海里，无论他怎么努力都无法拔除。

他伸出手，指尖轻轻触碰到第一封信的纸面。

纸张冰凉，带着这个季节特有的寒意。

他的指腹沿着字迹的笔画缓缓滑动，感受着墨迹渗入纸纤维后留下的微微凸起。

每一个笔画都均匀而有力，起笔收笔干净利落，没有一丝犹豫和拖沓。

写信的人，手很稳。

李玄的指尖从第一封信滑到第二封信，然后是第三封、第四封、第五封，最后停在第六封信上。

他的手指在第六封信的那行字上停留了很久——“北坡火把仍在”。

“仍在。”
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