正月末的风还带着冬日的寒意，穿过祠堂门前的廊柱时发出低沉的呜咽声。

李玄坐在案前，手里捏着一只信封。

信封的质地他已经很熟悉了——米白色的麻纸，边缘裁切得不算齐整，却能看出是手工制作。

没有抬头，没有落款，和前六封一模一样。

他把信封举到窗边，借着午后的天光看了看，纸张厚薄均匀，没有任何异常。

指尖划过封口处，浆糊已经干透，粘合得很紧实。

他取出随身的小刀，沿着封口边缘轻轻划开，动作不急不缓，刀刃切入纸张的角度恰到好处，既不会割破内里的信纸，也不会留下多余的毛边。

信纸抽出来的时候，他闻到了一股淡淡的草木气息。

不是墨香，更像是存放了一段时间的纸张本身散发出的味道。

他将信纸展开，压平在桌面上，目光落在那一行字上。

“北坡火把数量未变，但位置略有调整，向西偏移了约三十步。”

李玄的目光在这行字上停留了很久。

他没有急着去揣测这行字的含义，而是先观察字体——依旧是端正的楷书，笔力均匀，横平竖直，看不出执笔人的任何情绪波动。

字迹与前几封对比，笔画走势、转折处的力道、甚至每个字的重心分布，都如出一辙。

他将信纸放下，伸手从木匣中取出前面六封信。

这些信按照收到的先后顺序排列，每封之间夹着一张薄纸隔开，防止墨迹相互沾染。

他把第七封信放在最右侧，与第六封并排摆好，然后俯下身，视线与桌面齐平，仔细观察两封信的折痕方向。

折痕是最容易被忽略却又最难伪装的细节。

一个人习惯如何折叠信纸，往往会在无意识中形成固定的模式。

第六封信是纵向对折后再横向对折，折痕交叉点在信纸中心偏右不到半寸的位置。

第七封信同样如此，连那个细微的偏差都完全一致。

李玄直起身，手指在桌面上轻轻叩了两下。

他想了想，又将第七封信单独拿出来，对着光翻转查看。

信纸背面干净如新，没有任何压痕或隐形的记号。

他又把信纸倾斜了一个角度，让光线从侧面斜射过来——这是检验是否有隐形墨水书写的常用方法。

结果依然是什么都没有。

确认完毕后，他将信纸重新对折，折痕与原来的走向完全重合。

然后他把信放进木匣，压在第六封信上面，盖上匣盖，推到了案桌靠墙的一角。

整个过程没有多余的停顿，也没有额外的动作。

窗外传来脚步声，轻而稳，在祠堂门外的石阶上停住了。
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