五月初，夏天已经悄无声息地来到了李家村。

青溪岭的绿色从暮春的嫩绿变成了初夏的深绿，那种绿更加厚重、更加深沉，像是把整个春天的生命力都浓缩进了每一片叶子里。

田野里的秧苗已经长高了不少，齐刷刷地立在水中，在微风中泛起一层层绿色的波浪。

村口的老柳树已经彻底撑开了树冠，浓密的枝条垂下来，像是一道绿色的帷幕，将树下的阴凉与外面的阳光隔绝开来。

李家祠堂的院子里，那对燕子已经完成了哺育雏鸟的任务。

雏燕已经学会了飞翔，每天清晨都能看到它们在院子里盘旋嬉戏，剪刀似的尾巴在空中划出一道道优美的弧线。

屋檐下的燕巢空了，只剩下一些干草和泥巴的痕迹，见证着这个春天里发生的故事。

李玄这天起得不算早，也不算晚。

他在天刚亮的时候醒来，躺在床上听了一会儿窗外的鸟鸣声，然后起身洗漱。

早饭是一碗清粥配一碟咸菜，他吃得不多不少，恰到好处。

吃完饭后，他用清水漱了漱口，用布巾擦了擦手，然后走进了祠堂的正厅。

祠堂里光线明亮，初夏的阳光从敞开的门窗中涌进来，在地面上投下一大片温暖的光斑。

空气中弥漫着一种干燥而温暖的气息，混合着旧木、纸张和香火的味道，那是这座老祠堂独有的气味，几十年来从未改变过。

李玄在案前坐下。

他没有像往常那样拿起书卷，也没有处理那些日常的事务性工作。

他只是坐在那里，目光落在案桌下方那个紧闭的抽屉上。

那个抽屉的拉手是黄铜制成的，经过长年累月的触摸，已经变得光滑而温润，在阳光下泛着柔和的光泽。

那个抽屉里，放着一只旧信封、几页信纸和一块手掌大小的碎陶片。

自从那天傍晚他把这些东西放进去之后，他就再也没有打开过那个抽屉。

不是因为他忘记了，而是因为他觉得需要让那些东西在里面待上一段时间——让它们沉淀一下，也让自己的想法沉淀一下。

有些东西，刚放进去的时候和放了一段时间之后，再看的感觉是不一样的。

时间会滤掉那些表面的、浮躁的东西，让真正重要的东西浮现出来。

今天，他觉得是时候了。

他伸出手，握住抽屉的黄铜拉手，指尖触碰到金属表面时感受到了一丝凉意。

他轻轻一拉，抽屉滑开了，发出轻微的木质摩擦声，那声音在安静的祠堂里显得格外清晰。

阳光从窗棂间斜斜地照进来，正好落在抽屉里，照亮了里面的三样东西。

那只旧信封静静地躺在抽屉的左侧，米白色的麻纸在阳光下泛着柔和的光泽。

信封的边角处有些磨损，那是被反复拿取和放下的痕迹。

封口处有一道被刀划开过的痕迹，切口整齐利落，是他拆信时留下的。

信封上空空荡荡，没有抬头，没有落款，像是一个被遗忘了身份的信使，沉默地躺在那里，守护着它曾经承载过的秘密。
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