皮鞋底正对着门板中间偏下的位置来了一脚，整扇门撞到墙上弹回来，又被一只手接住推到底。

合页发出刺耳的金属摩擦声。

周扬站在门口。

他身上穿的还是那件灰色夹克。

左半边的面料颜色深了一大块，深到发黑，那不是水渍，是血。

从左肋往下，一直蔓延到腰际，夹克的布面和底下的衬衫贴在一起，干涸之后变硬了，随着身体的动作发出轻微的摩擦声。

他的脸没什么表情。

眼窝比上一次见面时凹了一点，颧骨上方的皮肤绷得很紧，火车上三十多个小时的颠簸和失血在他脸上留下了痕迹，但那些痕迹全被一种更深的东西盖住了。

秦铭从椅子上站起来。

这个动作不是他主动选择的，是膝盖自己弹起来的，人在极度紧张的状态下肌肉会做出的条件反射。

周扬走进来。

左臂微微夹着肋部，步伐比平时窄了一点，伤口在限制他的动作幅度，但每一步都踩得实实在在。

他走到办公桌正前方两步远的距离，停下来。

右手从夹克口袋里掏出一样东西，抬手，扔在秦铭的办公桌上。

那东西在桌面上滑了一小段，碰到那沓赵国栋留下的文件边沿，停住了。

一根伞绳。

军绿色，七芯550磅拉力的降落伞绳，编成挂绳的样式。

绳头的收尾是双层眼镜蛇结，最后一圈反穿，留出的尾端烧熔压扁。

绳子上有血。

暗红色的，干了，结在编织的缝隙里。

秦铭盯着那根绳子。

他的喉结动了一下。

“你花钱请的人，不太行。”

周扬的声音不高。

和这间办公室里的空调杂音混在一起，听上去甚至有点含糊。

但每一个字的咬合都很清楚，清楚到牙齿磕碰的节奏都传得出来。

秦铭的视线从那根伞绳上抬起来，对上了周扬的眼睛。

那双眼睛里没有愤怒。

没有威胁，没有嘲弄，什么都没有。

就是看着他。
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