运输机落地的时候，燕京的天压得很低。

下午两点，跑道尽头的风卷着细沙，打在舷窗上，发出细密的响。

周扬坐在机舱靠后的折叠椅上，手套摘了一半，掌心那道缝过针的伤口被纱布勒着，边缘有些发胀。

担架就在他对面。

钟建良被装进铝合金转运箱，外头贴着封条，国安的人在旁边守着。

老鹰沟的雪气被机舱里的干冷一点点压下去，只剩防腐药水和金属的味道。

龙游从前舱过来，把一份临时交接单递给周扬。

“燕京那边派了车，钟家的人没来机场。”

周扬接过单子，看了一眼，签名。

龙游看着他的字，低声道：“你真要送到门口？”

“答应了。”

“钟家今天不会太好看。”

周扬把笔帽合上，放回他手里。

“人都死了，好不好看没那么要紧。”

龙游没再劝。

舱门打开，风灌进来。

燕京的风和东北山里的风不一样，少了刀口，更多尘味。

周扬下舷梯时，抬头看了看远处的灰天。

多年没回来，这座城没变多少，路边的树还矮，机场楼外墙有些发旧，干部车一排排停着，车牌遮得严实。

他在闽东时，常说城市要往前走，路、港、园区、账本，都得一项项补。

可燕京这种地方，不是往前走就能看懂的。

它把人吞进去，也把人吐出来。

钟建良这具尸体，就是吐出来的东西。

专车从机场出来，没有进闹市，绕过两条管制路，最后拐进一片老胡同。

车速慢下来后，周扬隔着车窗看见斑驳的院墙，墙根下堆着扫过的枯叶，几辆老自行车歪在门洞旁。

这条胡同，他少年时走过很多遍。

那时周家还在。

门口有哨，院里有孩子跑，有老人在树下下棋，谁家烧饭晚了，半条胡同都能闻到葱花炝锅味。

现在再回来，胡同窄得让人发闷。

车停在钟家大门外。
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