三月十五日上午，风还没停。

运输场上的煤尘被刮成一层一层的灰幕，贴着地皮往东边滚，滚到围栏底下，又被铁丝网筛成细细的几股，从网眼里钻出去。

筛煤框的木边上结了一层薄冰碴子，手一握，掌心先是凉，再是疼。

三十七号灯还搁在木箱边上。

灯头、电池盒、灯壳摊开成三块，灯带斜挂着，一截垂在箱沿外头，被风吹得来回打摆。

那根黑线头还挂在灯壳的缝隙边，细得几乎看不见，只有风停的那一两秒，它才会垂下来，贴在帆布上。

蒲大海没去碰它。

他握着筛框，一下一下地筛，腰弓得和旁边的老矿工一样低。

筛下来的碎煤落进底下的铁簸箕里，哗哗地响，响声不大，刚好能盖住他自己的呼吸。

一根烟的工夫，黑棉袄回来了。

他的棉袄前襟上多了几道指甲抓出来的白印子，左边脸颊红了一块，像是被人拿巴掌扇过。

人还没走到木箱跟前，嘴里就骂开了。

“那老婆子疯了，抓着人就挠。

她儿子腿断了关老子什么事？”

旁边筛煤的一个老矿工抬头看了他一眼，又低下去。

黑棉袄走到木箱前，没急着动手，先把腰里的起子抽出来，在手心里拍了两下，扭头朝四周扫了一圈。

“都愣着干啥？

这片筛完了没有？”

“还差半堆。”老矿工小声说。

“差半堆就去那头筛。”黑棉袄拿起子往装车台那边一指，“这边我要查灯，漏电的东西，一会儿打着火了，把你们眉毛燎光，别怪我没提醒。”

几个人对视一眼，扛起筛框往装车台那边挪。

脚步磨磨蹭蹭，走出十来米，才敢回头张望。

蒲大海也扛起了筛框。

“你不用走。”黑棉袄叫住他，“灯是你的，你在这儿看着。

省得回头说我往你灯里塞了东西。”

“那俺站远点。”蒲大海把筛框往地上一杵，退到三四步外，脸上还是那副缩脖子的憨相，“黑哥，俺那灯真没毛病，昨晚亮了一宿，连个嗝都没打。”

“亮不亮，是灯头的事。”黑棉袄没看他，把那截灯带从箱沿上拎起来，摊平在木箱盖上，用手掌从头往尾捋，“漏不漏，是带子里的事。”

他捋得很慢。

捋到灯壳连接的那一截，手掌停住了，拇指和食指捏上去，来回搓了两下。

蒲大海站在风口里，看着他的手指。

他在心里把这个人过了一遍。

刚才被叫走之前，黑棉袄已经摸到了夹层里有硬东西，却只是拿起子挑缝线，没有直接撕。

说明他摸到的只是“厚”，不是“字”。

要是他知道里头藏的是什么，就不会把灯往木箱上一扔就跑去卫生室，更不会留下一句“别动，等我回来接着查”。
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