沈长渊踩碎了地上的半截钢筋。

鞋底碾过的铁粉还在石板上。

王胖子抱着那个明代宣德笔筒，拉好皮夹克的拉链。

两人刚往前走了不到十步。

“吱——”

一阵刺耳的刹车声在胡同口炸开。

一辆破旧的金杯面包车横在狭窄的巷子口。

轮胎在青砖上拖出两条焦黑的橡胶印。

车还没停稳。

侧边的拉门“哗啦”一声被暴力推开。

七八个大汉从车厢里跳了下来。

手里拎着甩棍和弹簧刀。

走在最后面的，是刚才跑没影的那个干瘦摊主。

他躲在一个穿黑貂皮夹克的男人身后。

伸出干树枝一样的手指，指着胖子怀里的方向。

“熊哥，就是他俩！”

摊主声音尖锐，像公鸭子叫。

“那笔筒我走眼了，釉色发青，是个开门的老物件！”

“少说值大几百万，就让他用两百块拿走了！”

熊哥站在胡同口。

身材魁梧，剃着个光头。

他吐掉嘴里的牙签。

看了看墙根底下晕死过去的四个烂肉打手。

又看向沈长渊和胖子。

刀疤在横肉上挤成一堆。

“咔哒。”

熊哥按下手里的弹簧刀。

半尺长的刀刃弹出来，指着胖子的鼻子。

“把东西放下。”

熊哥扭了扭脖子，骨头发出两声脆响。
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