缓慢，但稳当。

那只布满老年斑的手掌举到帽檐旁边。

五指绷直。

“同志们.

.

.”

秦老开口的声音有些沙。

他不得不停顿了一下。

再开口时，嗓音里带上了一种极力克制的颤抖。

“我代表祖国。”

“代表全体人民，欢迎你们回家！”

这句话说完。

走廊里所有人几乎同时抬起了右手。

李锋红着眼眶，举起右手。

身后的技术员们放下了手中的平板，挺直腰板，敬礼。

通道两侧全副武装的内卫部队，动作整齐划一，敬礼。

甚至连推着医疗设备的护理人员。

全都停下手里的动作，面朝这支衣衫褴褛的队伍，举手敬礼。

没有人下达口令。

没有人商量过。

所有的手臂在同一时间抬起。

走廊里只剩下军靴后跟撞击地面的声音。

王铮站在最前面。

他的右手举在帽檐旁边，始终没有放下来。

他的嘴唇在发抖。

他用了这辈子最大的意志力去控制自己的表情。

告诉自己绝对不能哭。

不能在八十年后的晚辈面前，丢了他们先辈的脸。

他知道，自己站在这里，代表的不仅仅是游击队。

更是1937年，那片大地上，几万万还在流血拼命的同胞。

那些倒在战壕里、死在敌人刺刀下，那些弟兄们没能走到的未来。

他替他们走到了这里！

走到了八十年后的祖国面前！

足足五秒钟后，秦老才放下了手。

他走上前两步。

伸出双手，握住了王铮还举在半空的那只手。
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