走出博物馆大门时，他的手机响了。

来电显示是一个陌生号码，归属地镇江。

他接起来，对方没有说话，只有呼吸声。

很轻，很匀，像是一个人在深夜里对着话筒，不急着开口。

“哪位。”楼明之说。

呼吸声持续了三秒，然后挂断了。

他把手机从耳边拿开，看着屏幕上那串号码。

谢依兰凑过来看了一眼，眉头微微皱起。

她拿出自己的手机，翻到那张青霜门花名册残页的照片，放大，再放大。

在名单的最下方，有一行被火烧得只剩半截的小字。

不是名字，像是一个备注。

残存的两个字是：“零一七”和另一个被烧毁大半、只剩一个“辶”偏旁的字。

她把手机屏幕转向楼明之。

两个人站在博物馆门前的银杏树下，头顶是满树金黄，脚下是满地金黄。

风从树梢穿过，带落一阵叶片，像一场没有声音的雨。

楼明之把那个陌生号码回拨过去。

嘟声响了六下，无人接听。

第七声嘟到一半时，电话被按掉了。

他收起手机，目光落在那扇正在关闭的博物馆大门上。

门是铜制的，上面浮雕着镇江博物馆几个大字，字体的凹槽里积着经年的灰尘，被夕阳照成暗金色。

“他在看。”楼明之说。

“谁？”

“那个知道零一七去向的人。”

谢依兰顺着他的目光看过去。

博物馆门前的广场上人来人往，推着婴儿车的年轻母亲，举着相机的游客，牵着气球的孩子。

每个人都走在自己的路上，没有人往这边多看一眼。

但在这片寻常的黄昏光景里，有一道目光曾经落在他们身上。

也许是刚才，也许是更早的时候——当他们走进博物馆大门的那一刻，当他们蹲在库房里打开那只锦盒的那一刻，当他们站在银杏树下看着那枚零一七号梅花钮照片的那一刻。

那道目光就在某处，不远不近，像一根透明的丝线，轻轻搭在他们的后颈上。

谢依兰把手机收进口袋。
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