楼明之和谢依兰对视一眼。

他抓起外套，把令牌揣进内侧口袋，照片塞进衬衫前胸。

谢依兰已经在整理背包里的装备——一把师叔留给她的匕首，一本翻得起了毛的《民俗学田野调查笔记》——她在空旷处飞快地做了几个舒展动作，腰身一拧便从床沿无声跃到了窗边，窗帘微动，她的眼睛贴着窗缝往楼下扫了一眼。

“楼下没人。”她说，“大门口停了一辆车，没开灯，发动机在转。”

两个人下楼。

楼梯间的灯泡彻底坏了，黑暗中只听见自己的脚步声。

一楼拐角处有面镜子，模糊地映出两个人的轮廓，像一幅被雨水泡过的水墨画，线条洇成一团。

值班室在传达室旁边，一个四平米的小屋，墙上挂着整栋楼的钥匙板。

门卫是个七十多岁的老头，已经在行军床上睡着了，呼噜声震得玻璃窗嗡嗡响。

值班室的桌上放着一个牛皮纸信封，用透明胶带封了口，上面写着“楼明之亲启”。

笔迹是新的，圆珠笔写的，力道很重，笔画边缘有墨水洇开的痕迹，说明写字的人手在抖。

楼明之撕开信封。

里面没有信，没有字条，只有一把钥匙。

钥匙是铜的，老式铸造，表面有蜂窝状的氧化斑，柄部刻着一个阴文“青”字，与令牌上的篆体一模一样。

谢依兰凑过来看了一眼，瞳孔猛地收缩——她在师叔最后的信里见过这个字。

那次师叔在信末空白处反复描画这个字，纸背都被戳出了凹痕，她当时以为师叔手颤。

现在她明白了——师叔不是在描画，是在比划。

一遍一遍地比划，怎样用这把钥匙打开一扇门。

一扇自己已经没有力气走到面前的门。

楼明之把钥匙攥在掌心，金属的凉意透过皮肤渗进骨头。

他转头看向窗外——那辆停在门口的车还亮着发动机，排气管冒着白气。

他做出了决定。

“上车。”

谢依兰没问为什么。

她只是把匕首往袖口里又塞了塞，背好背包。

拉开车门时，她的头发被夜风卷起来，细软的发丝扫过脖子，她忽然想起师叔教她轻功时说过的一句话——“丫头，江湖不是打打杀杀，是在最不该信的人面前装作最信，在最该跑的瞬间站得最稳。”

引擎发动，车灯切开了雨夜。

招待所的灯光在身后越来越小，最后缩成一个针尖大的点，消失在后视镜里。

楼明之没有回头。

他的右手握着方向盘，左手指尖扣着那半块令牌，青铜的温度正在缓缓升高，像某个沉睡多年的东西，终于被唤醒了。

谢依兰从副驾驶座侧头看了他一眼，欲言又止。

她想说的是——你有没有想过，这把钥匙要开的锁，已经等了二十年？

二十年前有人把钥匙交给你恩师的时候，是不是说过什么话，做过什么手势，在什么地方，谁在场——这些细节你恩师没有告诉你，而另一个人告诉了许又开。

但她没有说出来。

因为她知道楼明之也在想同样的事。

这个案子已经死了二十年，他们不是来破案的。
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