“现在，人到了。”白岐山放下杯子，从怀里摸出个油纸包，巴掌大，裹得严严实实。

他捏在手里，却没急着递过去，只拿那双老眼看着楼明之，“楼队长，我知道你早不干警察了。

可你要查的事，半点不轻。

我白岐山做了大半辈子旧书生意，最知道一个理：有些纸，翻开了，就再合不上。”

楼明之没说话，只把手伸过去。

白岐山叹了口气，把油纸包放到他掌心。

“这是当年青霜门大丧当日，镇江府衙的一份夜巡记录。

原档早没了，这是拓本，纸是后来补的。

不过字字都是老东西。”白岐山说，“里头记着一条：是夜，城南河滩，见一青衫人提灯而行，步如踏水，转瞬不见。

巡检追之不及，只拾得半片衣角，上绣星纹。

后无下文。”

楼明之慢慢拆开油纸包。

里头是一张皱巴巴的宣纸，字迹墨色发乌，纸质脆黄，一碰就像要碎。

他没急着看内容，只把纸摊在灯下，用手指极轻地抚了一遍，像在辨认纸的“骨骼”。

“这纸有问题吗？”白岐山也凑过来。

“纸没问题。”楼明之说，“字是后补的，墨里有胶，不是旧墨。

但写字的这人，用的是左手。”

白岐山眼神一跳：“左手？”

“横轻竖重，撇长捺短。

落笔时纸面微微向右斜，这是左撇子的习惯。”楼明之抬眼，“白老板，这东西你从哪得来的，我不问。

但我要知道，经你手之前，还经过谁。”

白岐山沉默了片刻，端起茶杯又放下，像在掂量什么。

最后他说：“三天前，一个戴黑呢帽的男人送到我铺子，说是从金陵收来的旧档。

他没收钱，只说‘送给有缘人’。

我原想不接。

可他说了一句话，我就收了。”

“什么话？”

“他说，青霜未死，长夜有星。”

楼明之的手指在桌上轻轻敲了一下。

那声音极轻，像有根弦在暗处断了。
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