“便纵有千种风情——”

他忽然开口，声音哑得像砂纸磨过朽木。

不是唱，是念，是呕，是把五脏六腑都掏出来摊在台上。

“更与——”

何人说。

最后三个字，他是对着她说的。

没有身段，没有眼神，只有一个被剥光了戏服的、赤裸的、喘着粗气的男人。

这句话，笑得比哭还难看。

沈绛忽然笑了。

那笑容极淡，像梨花落尽后枝头最后一抹白。

她抬起手，替他拭去额角的冷汗——那动作她做过许多次，在梨树下，在染坊里，在无数个私会的黄昏。

“我听着呢。”

世梦便在这句话里垮了下来。

不是跪，是塌，是整个人从里向外地碎裂。

他抓住她的手腕，力道大得发疼，仿佛她是溺毙前唯一的浮木。

“沈绛。”

他第一次唤她全名，不再是大小姐。

“我唱了一辈子假戏。

唯有今夜，唱的是真的。”

沈绛没有抽回手。

她望着台下空荡荡的座椅，望着那盏被打翻的油灯在地板上洇开的火光，望着窗外渐渐泛白的天色——晓风残月，原来是这样的。

我知道。

她说。

然后她抽出了手。

从袖中取出那方绣着并蒂莲的帕子，塞进他掌心。

帕子还是温的，带着她的体温，像她最后一次替他拭泪时那样。

“唱给下一个人听。”

世梦低头看那帕子。

并蒂莲在烛火里忽明忽暗，像一对纠缠的蝶，像梨园春色里那场大梦。

再抬头时，沈绛已经走下戏台，头也没回。
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