武昌城头的旗帜，已经三个月没换了。

不是不想换，是不能换。

城外是叶挺的独立团，是北伐军的炮火，是漫山遍野的喊杀声。

城里是刘玉春的第八镇残部，是陈嘉谟的湖北督军署，是日渐稀薄的米缸和越来越响的谣言。

沈砚之站在蛇山半坡的掩体里，举起望远镜。

镜片上蒙着一层灰。

不是尘土，是炮火硝烟凝成的油垢。

镜头里，宾阳门塌了大半。

露出的豁口像一张呲着断牙的嘴。

城楼上，北洋军的军旗耷拉着。

旗角卷起，露出后面补丁摞补丁的布料。

一个兵蹲在垛口后，不是在放枪，是在啃树皮。

沈砚之放下望远镜。

眼眶被镜筒勒得生疼。

“旅座，独立团又送来劝降书了。”副官递过一张沾着泥的纸。

纸是上好的宣纸，字迹遒劲。

开头还是那句——“武昌城内外同胞们”。

他没接。

“念。”

副官清了清嗓子，念道：“……城破之日，玉石俱焚。

望诸君幡然醒悟，勿为独夫效死。

北伐军一贯宽待俘虏，弃械归田者，发放路费……”

沈砚之转身。

看向山下。

通湘门方向，北伐军的阵地上，红旗招展。

唱歌声顺着风飘上来。

唱的是《国民革命歌》。

调子激昂，像烧红的铁。

“刘督理怎么说？”他问。

声音沙哑。
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