一天的虚弱到了晚上，晚上九点半，同样是九点半下班，同样是独自留在后厨清理蒸箱，疲惫再次席卷了他。

蒸汽凝成的水珠顺着蒸箱壁往下淌，在地面聚成一小片湿痕，映着头顶惨白的灯管，晃得他眼睛发酸。

他攥着抹布的手早就没了力气，胳膊上的肌肉因为连日来的高强度工作，酸得像是灌了铅。

本想强撑着回宿舍，哪怕和衣躺一会儿也好，可靠在墙角那张磨得发亮的木椅上，眼皮就像被涂了胶水，重得再也睁不开。

后厨里静得只剩下冰箱低沉的嗡鸣，还有窗外偶尔掠过的夜风，卷起几片落叶，打在玻璃上发出细碎的声响。

他甚至来不及多想，意识就坠进了一片漆黑——那片墨青色的大山，竟然毫无征兆地再次出现了。

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山雾比昨晚更浓，浓得像是被人揉碎的墨块，悬浮在空气里，吸进一口，都带着呛人的湿冷，几乎要将人吞噬。

脚下的落叶泡得发胀，湿漉漉的，踩上去不仅发出“沙沙”的闷响，还黏着一层滑腻的苔藓，绿得发黑，像是毒蛇吐出的信子，让他每走一步都险些滑倒。

空气里的甜香变得更加浓烈，甜得发腻，像是腐烂的野果在发酵，却又夹杂着一股越来越清晰的腥气，不是野兽的血腥，而是带着铁锈味的、新鲜的血液被雨水稀释后，一点点渗透进泥土里的味道，萦绕在鼻尖，挥之不去。

风的呜咽声也变了，不再是昨晚那种模糊的、遥远的啜泣，而是清晰的、贴着耳廓的低语，像是有无数张嘴巴凑在他耳边，用指甲刮擦着耳膜说话，字字句句都模糊不清，却透着一股怨毒的、让人发疯的诡异，听得他头皮一阵阵发麻。

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他还是不由自主地走向那个山谷，像是被一根无形的线牵着，双脚根本不听使唤。

雾气像是有生命的触手，缠绕着他的脚踝，每走一步，都像是要陷进黏稠的泥沼里。

转过那道熟悉的山弯，山谷里的景象让他的心脏骤然缩紧——昨晚那口孤零零的黑檀木棺木旁，竟然多了三具一模一样的棺木，四具棺木一字排开，棺身黝黑发亮，像是四尊蛰伏的巨兽，沉默地盘踞在草地中央，透着一股令人窒息的压迫感。

每口棺木的四角都燃着白色蜡烛，烛身比昨晚粗了一倍，火焰烧得旺极了，橘黄色的光穿透浓雾，在地上投下大片晃动的阴影。

那些阴影扭曲着，像是活物，互相缠绕、撕咬，发出无声的嘶吼，看得人浑身发冷。

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穿着青色对襟褂子的男人还在，他站在最中间的棺木旁，身形比昨晚更显瘦削，青色的褂子沾着雾水，湿淋淋地贴在身上，露出嶙峋的肩胛骨。

他手里的陶罐换成了一个更大的，陶土的颜色发黑，罐身上的符咒用朱砂重新描过，红得刺眼，像是刚溅上去的血。

他的身边，多了两个同样穿着青色褂子的人，身材和他一样干瘪，脸上没有任何表情，眼神同样是死水般的冰冷，像是两具没有灵魂的木偶，站在那里，连呼吸都几乎看不见。

他们手里各自握着一把桃木剑，剑身泛黄，刻满了密密麻麻的符咒，剑尖朝下，抵在湿漉漉的草地上，每一次呼吸，都能看到剑尖上凝结的白雾，一丝丝往上飘，很快就被山雾吞没。

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邢成义的身体依然无法动弹，像是被钉在了原地，眼皮都掀不动分毫，只能眼睁睁地看着他们。

中间的男人缓缓蹲下身，枯瘦的手指扣住陶罐的边缘，动作缓慢而虔诚，像是在开启什么圣物。

陶罐口被红绸封着，红绸上的符文被雾水浸得发胀，他轻轻一扯，红绸就碎成了几片，落在地上。
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