她弯下腰，把脸靠近他耳边，声音很轻，却字字清楚：“爸爸，我是童童。

我回来了。”她看见父亲的眼皮颤了一下，极轻，像被风吹过的水面。

随后那只瘦得只剩下骨头的手，在她掌心下极微弱地动了一下，虎口处的老茧擦过她的指腹，粗粝而真实。

她的眼泪终于掉下来，一滴一滴砸在床单上，很快洇成几朵深色的小花。

她没擦，只是又靠近了一点，用脸颊贴着他的手背，像要把这些年从京都到西南、从信纸到病房、从一个孩子跌跌撞撞的脚印里积攒下来的温度，都还给他。

沈毅把营养液轻轻放进床头柜的抽屉里，又拿起那块拧干了水分的湿毛巾，走到床尾，替肖国华擦了擦脚背。

他的动作很轻，像在为一个睡着的孩子掖被角。

房间里很静，只有监护仪极低的嘀嘀声，和三个人此起彼伏的、被压得极轻的呼吸。

肖童童忽然抬起头，透过那点暗红色的光，望向沈毅，说：“沈叔叔，我找到他的时候，他就在这间屋里。

但我现在才觉得，我好像从来没有见过他真正的脸。”她把父亲瘦削的手拢在掌心，顿了顿，“现在我看见了。

他和我长得一样。”她颤了一下，没有再说下去。

沈毅走过来，慢慢蹲下，把一只手掌覆在她和肖国华叠在一起的手上，像是要把这三个人并排走了许多年的夜路，终于在一个有光的房间里，停下来，互相认一认。
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