京城！

江澄推门进去。

病床上的人没有转头，江澄知道他已经知道自己进来了。

那张脸上的皮肉塌陷进颧骨的轮廓里，像一尊正在缓慢融化的蜡像。

然而那双眼，那双眼转向他的时候，江澄的脚步顿了一下。

没有浑浊，没有涣散。

那双眼睛里像是一把淬过火的刀。

“来了。”

苏翰的声音很低，可每一个字都稳。

江澄在床边的椅子上坐下。

他没有主动开口。

苏翰也没有催促。

他就那样看着江澄，这目光从前压过江澄无数回。

在苏家那间紫檀木的书房里，这位老人从不正眼看他，偶尔掠过，也是像在看一件拿不准成色的赝品。

如今赝品坐在他床头。

而他躺在那里，连翻身都要人帮。

“这房子，”苏翰缓缓开口，“以前是给老首长准备的。

翻修过一次，地暖，氧气管道。

他没住上，我住上了。”

江澄没有说话。

苏翰也不需要他说话。

他停了一会儿，胸腔里拉出一串风箱般的气音，像有一把锈锁在里头来回拖曳。

江澄没有皱眉，也没有喘息，只是安静地等那阵咳嗽过去。

“我这辈子，”他说，“给很多人送过终。

老的，小的，该死的不该死的。

轮到自己的时候，倒也没什么。”

他顿了顿。

“就是有些不甘心。”

江澄看着他的手指。

那只手搁在被子外面，青筋蜿蜒如干涸的河道，骨节却依然分明，依然有力量。
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