这双手签过多少字，拍过多少桌子，掐断过多少人的前程，现在连杯子都端不起来。

“你恨我。”苏翰说。

江澄摇摇头。

苏翰的嘴角动了一下，那不是一个笑容，只是肌肉习惯性的牵动。

他从前很少笑，对江澄尤其吝啬。

“你应该恨我，我从来不把你当亲人！”他说，“不恨才是真正的没出息。”

他偏过头，目光从江澄脸上移开，落在天花板的某处。

那目光忽然空了，不是涣散，而是往回收。

“韵儿，”他说，“我对不起她。”

江澄的脊背微微一紧。

苏翰没有看他，声音依然是那把锈砂纸，可有什么东西从裂缝里漏了出来。

“她刚生下来的时候，我去医院看过。”他说，“护士抱过来，那么小一团，脸上皱巴巴的，像只没睁眼的小猫。

我看了两眼，就走了。”

他停了一下。

“那时候我想的是，要是个孙子就好了，这样我就有两个孙子。”

江澄沉默着。

他想起苏韵说起过，小时候她以为是自己不够乖，后来才明白，她生下来就输了。

苏翰说，“我不把小韵当回事。

苏鑫……我却把那孽障当眼珠子。”

他念出那个名字的时候，声音没有颤抖，可江澄看见他喉结滚动了一下。

像吞下一块碎玻璃。

几秒钟以后，他笑了一下。

那笑容很短，从嘴角一闪而过，快得来不及看清里面是什么。

是自嘲，是悲凉，还是一把烧成灰烬的愤怒。

“阴沟里翻船，”他说，“翻在这种地方。”

江澄依然没有说话。

他看着苏翰，看着这个曾经翻手为云覆手为雨的老人，此刻躺在这间秘密疗养院的病床上，像一艘搁浅的巨轮。

船身锈迹斑斑，龙骨却还撑着，不肯沉。

“冷凝霜，”他念出这个名字，一字一顿，像在品尝什么恶臭的东西，“红颜祸水！”

他的声音平静，平静得近乎恐怖。
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