石灰线在一百七十步的位置凝固了。

最后一道白痕被工兵用木片抹平，生石灰在冻土上发出最后的声，白烟散尽后，一条刺眼的白线横亘在草原上，像一块骨头从大地的皮肉里戳了出来。

工兵们退了回去，留下那条线在晨光中沉默地燃烧着人的眼球。

秦军步兵线跟了上来。

不是冲锋的姿态。

是散步。

士兵们扛着长枪，排着松散的队列，沿着缓坡一步一步走下来，靴底踩在枯草上发出细碎的声。

他们走到白线后面，将枪尾顿在地面上，的一声，枪阵立定。

整个过程安静得像一场仪式，没有呐喊，没有战鼓，只有枪尾与冻土碰撞时发出的整齐闷响。

一百七十步。

这个距离，站在秦军阵线前能看清元朝大营辕门上每一道木纹。

能看清哨兵脸上的表情——如果哨兵还有的话。

能看清辕门内那匹倒毙的黑马尸体已经被拖走了，地面上留下一大片深色的血渍，被夜露泡发了，像一块洗不掉的胎记。

元朝大营安静得不正常。

没有号角。

没有马蹄声。

没有骑兵出营的动静。

辕门紧闭，栅栏后面看不见人影，只有几面破旗在晨风中无力地摆动，像垂死的蝴蝶在扇动残破的翅膀。

大营上空飘着一股难以描述的气味——马粪的酸臭、尸体的腐甜、焦糊味和某种更深的东西，像铁锈混着汗水，沉甸甸地压在空气里。

秦军前哨阵地上，一名老兵蹲在掩体后面，啃着一块干粮。

他嚼得很慢，目光越过白线望向元营。

没动静。

他对身旁的年轻士兵说道，声音里带着一种奇怪的失落，连个探头的都没有。

年轻士兵握着长枪，枪杆被掌心的汗焐得温热。

他咽了一口唾沫，眼睛一眨不眨地盯着辕门。

他们是不是——

没死。

老兵打断了他，把干粮掰了一半递过去，你看那烟。

炊烟。

年轻士兵顺着他的手指看去。

元营深处确实有几缕细弱的炊烟在升起，灰白色的，细得像线，在晨光中歪歪斜斜地飘向西北。
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