秦军的靴底踩碎了冻土表层的冰壳。

声音很细，像牙齿在咬碎薄冰，但在凌晨的草原上，这种声音能传出去很远。

三百名步兵排成三列，扛着长枪，沿着缓坡一步一步往下走。

没有战鼓，没有号角，只有呼吸声和靴底踩冰的声。

他们走到距离元营栅栏约一百五十步的位置，停住了。

枪尾顿在地面上，的一声，整齐划一，像骨头在咬合。

石灰线从他们脚下穿过。

工兵们跟在步兵后面，提着木桩和石灰桶。

最后半桶生石灰被倒在地面上，白烟腾起，碱味刺鼻。

一名工兵用木片将石灰抹平，白色的细线在灰蓝色的晨光中像一道缝合伤口的线，将秦军与元营之间的距离钉死在一百五十步上。

这个距离，站在白线后面能看清元营栅栏上每一道木纹。

能看清辕门上的木杠歪歪斜斜地搭在门框上，两端已经松了，像一根随时会掉下来的枯枝。

能看清栅栏后面空无一人，只有几杆长枪斜靠在木桩上，枪尖锈了，泛着暗红色的光。

元营里很安静。

不是那种蓄势待发的安静，是那种空了的安静。

像一间屋子，人走了，家具还在，但气息已经散了。

偶尔传来一声马匹的喘息，低沉的、带着痰音的，从马厩的方向飘过来，像破风箱在拉动，每一下都带着一种垂死的气息。

忽必烈在马厩里。

他坐在地上，背靠着门框，双腿伸直，皮袍的下摆铺在冻土上。

花斑大马躺在他面前，侧卧着，脖子伸得笔直，脑袋搁在地面上。

它的眼睛半睁着，眼珠上蒙了一层灰白色的薄膜，像蒙了灰尘的玻璃珠。

呼吸很慢，每一次吸气都要花很长时间，然后是一声短促的、带着痰音的呼气。

肋骨在皮毛下剧烈地起伏，像风箱在拼命拉动，但拉出来的风越来越弱。

忽必烈看着它。

他的手放在膝盖上，手指微微蜷曲着，指甲缝里嵌着木屑和石灰粉。

三天前这匹马还能驮着他跑到二百五十步外，后腿蹬地的力量能把冻土踩出坑来。

现在它躺在那里，连脖子都抬不起来了。

不是病——是饿的。

胃里空了七天，肠道缩成了一团，肝脏在自我消化，肌肉在一点点溶解。

它还在呼吸，只是因为身体还没有彻底认输。
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