风从北方来。

不是那种带着焦糊味和血腥气的风——是干净的风，冷冽的、干燥的，像一把刚从鞘中抽出的刀，贴着草原的脊背缓缓划过。

风里带着霜的预告，带着雪的讯息，带着大地即将封冻前最后一层呼吸。

草浪在风中翻滚，颜色已经从盛夏的浓绿褪成了枯黄，又从枯黄褪成了灰褐，像一幅被反复水洗过的旧画，颜料一层一层地剥落，露出底下苍白的底子。

入冬前的草原，安静得近乎肃杀。

秦军阵线在草原边缘的缓坡上稳稳扎住。

白色标记线从正面阵线延伸出去，横亘在冻土上，像一道愈合中的疤痕。

步兵方阵排列在白线后方，枪林如林，甲片在灰蓝色的天光下泛着冷硬的色泽。

阵线后方略高处的土台上，嬴政站着。

他站在一面微微隆起的高地上，脚下是踩实的冻土，靴底边缘结了一层薄薄的霜花。

黑色的深衣被风吹得微微后摆，袍角拍打着他的小腿，发出细碎的声。

他没有披风，没有盔甲，只有那件深衣和腰间悬着的长剑。

风将他的发带吹得向后扬起，几缕碎发贴在脸颊上，被他抬手拨开了。

他的目光扫过前方的草原。

草原在视野中向远方铺展，像一块被揉皱的灰黄色布匹，褶皱处是缓坡，平坦处是枯草甸。

远处，元朝骑兵的阵线仍然可见——不是之前那种铺天盖地的气势了，而是一条细线，一条比一个月前短了将近一半的细线，像一条被反复剪裁的布条，边缘参差不齐，颜色暗淡。

阵线上的骑兵身影稀稀落落，间隔比之前大了数倍，偶尔有一骑移动，在枯草间留下一道短暂的烟尘，然后重新归于静止。

接触频次降了。

一个月前，元军骑兵还会隔三差五地冲出来试探，冲锋距离从五百步缩到三百步，又从三百步缩到二百五十步。

现在，连二百五十步都成了奢望。

斥候回报说，元军骑兵的轮换已经从每日延长至隔日，部分甚至两到三日才轮换一次。

冲锋加速距离缩到了二百五十步，而最新一次卯时冲锋，跑到二百五十步就停了，没有接战，没有呐喊，像一头被拔掉了牙齿的狼，只能站在安全距离外龇牙。

物资在耗。

体力在耗。

时间在耗。

而草原，正在入冬。

嬴政的手指在腰间剑柄上轻轻敲了一下。

指甲与青铜剑首碰撞，发出一声极轻的。

入冬前。

两个字。
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