霜是在后半夜落下来的。

没有人看见它是怎么落的。

草原上的霜从来都是这样——你睡前看一眼地面，还是干的，灰黄色的枯草上挂着露水，踩上去微微发软；等你天不亮被冻醒，掀开帐帘，外面的世界已经白了一层。

不是雪，是霜。

一层薄薄的、细密的冰晶，像有人趁夜色把碾碎的盐巴撒在了每一根草叶上，撒在了每一块石头上，撒在了每一顶帐布的褶皱里。

踩上去作响，声音又脆又轻，像踩在干枯的蝉翼上。

元军大营的栅栏上结了一层白霜。

木桩表面的裂纹被冰晶填满了，摸上去像粗糙的砂纸。

拴马桩上的绳痕里也凝了霜，手指摸上去刺骨的凉，像摸到了一块刚从井里捞上来的铁。

辕门两侧的旗杆上，那面已经看不出颜色的战旗被霜粘在了杆子上，旗角僵硬地翘着，风一吹，不是猎猎作响，而是发出一种沉闷的声，像一只被冻僵的鸟在扑腾翅膀。

副将站在马厩前的空地上。

他的靴底踩在结霜的地面上，发出的声响。

他的呼吸在冷空气里凝成白雾，一团一团地飘散，像从嘴里吐出了一缕缕灰色的棉絮。

他的手里拿着一卷羊皮清单，清单上的墨迹被霜打湿了一角，字迹洇开了一点，但他已经不需要看了——上面写的东西他背得比自己的名字还熟。

把东边草场的那批马赶过来。

他开口了，声音不大，沙哑而干涩，像砂纸在木头上摩擦，能走的都走，走不了的——

他停了一下。

抬过来。

身后的亲兵点了一下头，转身小跑着去了。

靴底踩在霜地上，声音急促而细碎，像一串鞭炮在远处炸响。

马厩的方向传来马匹的嘶鸣声。

不是那种雄壮的、高昂的嘶鸣，而是一种低沉的、带着痰音的、像老人咳嗽一样的嘶喘。

声音从马厀的残垣后面传过来，穿过结霜的空气，听起来闷闷的，像被什么东西捂住了嘴。

副将转过身，向马厩走去。

马厩是用半截土墙和几根歪斜的木柱搭的，顶上铺着枯草和破毡毯。

墙头上的枯草被霜染白了，像一层薄薄的雪。

木柱上的树皮早就剥光了，露出里面灰白色的木质，木纹里嵌着霜晶，在灰蓝色的晨光中泛着冷光。

马厩里，大约两百匹马挤在一起。

不是挤——是它们站都站不稳了，身体不自觉地靠在一起，互相支撑着，像一群在暴风雪中抱团取暖的乞丐。

马匹的皮毛失去了光泽，像被水洗过的旧毯子，灰暗而粗糙，肋骨在皮毛下清晰可见，一根一根地凸起，像一排排琴键。
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