禁军列阵之后，骑兵没有再冲。

不是不想。

是不敢。

三百明光铠站在那里，像一面铁墙，墙前面是朱元璋，朱元璋前面是洪武刀，洪武刀上的暗金光还没散，光在空气里慢慢流动，像一条河在慢慢结冰。

骑兵们勒着马，马匹在裂痕外头踱步，马蹄铁在黄土上蹭出一声声短促的，但没人下令冲锋。

领头的百夫长看了看那片白光，又看了看朱元璋，嘴唇动了一下，没出声。

他掉转马头，往秦军阵线的方向退了十几步，停下来，回头看着。

其他骑兵跟着退。

不是溃退，是一步一步地退，退到裂痕和秦军阵线之间的空地上，退成一个半圆形，远远地围着明军的侧翼，像一群狼围着一个刺猬，想吃，但不知道从哪儿下嘴。

朱元璋没有追。

他站在那里，洪武刀垂在身侧，刀尖朝下，刀身上的暗金光在慢慢淡下去，像一盏灯里的油在慢慢烧完。

他的呼吸很重，胸口在起伏，起伏的幅度大，每一次吸气都带着一股子黄土的腥气和血腥味。

他的眼睛盯着退去的骑兵，盯着那片半圆形的黑影，盯着骑兵们手里的马刀和马刀上反光的血迹。

父皇。

朱标的声音从他身后传来，哑得像两块石头在摩擦，骑兵退了。

朱元璋没有回头。

一个字，从鼻子里哼出来的。

声音里那股火气还在，但底下多了一层疲惫。

不是身体的疲惫——是心里的。

像一根绷了太久的弦，弦没断，但松了，松下来的时候反而比绷着的时候更累。

他转过身。

转得很慢，像一块铁板在转。

他的目光落在朱标的左臂上。

左臂的袖口撕开了，绷带散了，伤口露在外面，皮肉翻着，血还在往外渗，顺着手指往下滴，一滴一滴地落在黄土上，落在朱元璋的旧靴尖前面。

朱元璋的眼睛眯了一下，眯得很紧，紧到眼角挤出了一道深深的纹。

过来。

声音不大，但带着一种不容拒绝的硬。

他伸手抓住朱标的右臂，不是抓肩膀——是抓上臂，抓得用力，把朱标往自己身边拽了一下。

他从怀里掏出了一卷新的绷带。

不是那种细布条——是粗布，浆洗过的，硬邦邦的，带着一股子草药味。

他单手扯开绷带，用牙咬住一头，另一只手托着朱标的左臂，把绷带一圈一圈地缠上去。

动作不熟练，但稳。

每一圈都缠得紧，紧到朱标的手指尖发白。
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