从鸡鸣湖回来的路上，林泠在湖边的镇子上停了一次车。

镇子不大，一条主街从湖堤下面伸进去，两边开着几间旧铺子，卖杂货的、卖农具的、卖鱼干腊味的。

那些铺子的门脸都很窄，门板上钉着铁皮角，有的檐下还挂着几盏没用完的塑料灯笼，红的绿的，被风吹得早就褪了色，只剩灰蒙蒙的壳。

他在老码头的岔路口看见过一块手写的木牌子，上面用黑漆写着“鸡鸣湖鱼干”，箭头指向巷子深处。

那几个字写得不算好，笔画有粗有细，像用极粗的毛笔蘸了漆，一笔一笔慢慢描出来的，有几个地方漆还顺着木纹淌下来，凝成极细的黑色泪滴。

那条巷子很窄，两边的墙根下长着一层滑腻的青苔，檐角还在往下滴水。

那水不是刚下过雨，是湖边的空气太湿，瓦片吸饱了水，慢慢往下渗，一滴一滴的，砸在青石板上，每一滴都发出极轻极轻的“嗒”声，像有人用指尖在最远的角落里极有耐心地敲。

他踩着半湿的青石板走进去，找到了那家鱼干铺。

铺面只有一扇门那么宽，门板上贴着去年的旧春联，红纸褪成了淡粉色，边角被风掀起来，露出里面更旧的一层。

老板是个圆脸的中年女人，围着蓝布围裙，正在门口用竹签穿鱼块，一串一串码在竹篾上。

她的手指粗而灵活，竹签从鱼块正中间穿过去，不偏不斜，穿过之后还要在篾子上摆正一下。

那动作像做了成千上万遍，快而稳，像缝纫机在走线。

林泠弯腰看了看摊子上的东西——湖鲤干、草鱼片、小银鱼、还有几包用荷叶包着的鱼松。

那些鱼干颜色深浅不一，有的泛着油亮的酱色，有的只剩一层薄薄的灰白，鱼形完整地摊开在竹篾上，像一张张被压平了的湖水的底片。

他每样买了一点，又看见柜台旁边的竹筐里还装着几捆干荷叶和一小包野干菌。

老板说荷叶包鱼干是本地老做法，鱼干收进荷叶里蒸，能去腥提鲜。

她的声音很柔和，带着一点本地土话的尾音，说话时手里的活也没停。

他买了几张荷叶，又带了一小包野干菌。

野干菌装在一个极小的透明塑料袋里，袋口用一根红绳扎着，菌子颜色深褐，形状蜷曲，像一把把收紧了的小伞。

他提着这些东西走出巷子，巷口的风比湖边软了一些，带着一股极淡的腌鱼味和干荷叶的清香。

他把袋子放在副驾驶座上，发动了车。

后视镜里，那个窄窄的巷口越来越小，最后只剩下青石板路面上一点潮湿的反光。

回家之后他把这些东西一样一样放进冰箱和橱柜。

鱼干用两个保鲜袋分装好，塞进冷冻层的抽屉里，鱼松放在储物罐里，干荷叶折好压在橱柜深处的干粮盒下面。

当天晚上吃饭时林妈问这鱼干怎么吃，林泠说用荷叶裹了蒸，跟上次老陈蒸鱼的思路差不多。

林妈说那好办，明天中午试试。

第二天中午林妈真的把鱼干蒸了。

她把鱼干在温水里泡软，切成小段，用干荷叶裹了两层，放进蒸锅。

水开之后蒸了十几分钟，荷叶的清香渗进鱼肉里，连锅里冒出来的热气都带着一股湖水的腥甜。

那气味从厨房里漫出来，穿过走廊，一直飘到客厅。

林爸坐在沙发上看报，闻见味儿抬头看了一眼厨房方向，说这鱼干蒸得香。
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