月光照在旧校舍前的空地上，把那个人的影子拉得很长。

他站在路灯下，袖口空荡荡的，没有笔。

脸上覆着一只灰白面具，面具上没有五官——不是被磨平了，是铸造时就没有刻。

面具表面光滑得像一张刚裁好的纸，在月光下泛着冷白的光。

夜没有动。

她站在音乐厅台阶上，手垂在身侧，金线在指尖绕了三圈，没有放出去。

她没有变身，也没有试图用线去试探对方。

她就那么站着，隔着整个中庭的距离，看着那个无脸人。

无脸人也看着她。

隔着那么远，夜能感觉到那道视线——没有眼睛，但确实在看她。

像一张空白纸上被压出的凹痕，看不见字，但摸得出来。

“他就是close？”遥低声问。

“不是。”夜说，“close不会亲自来。

这是他的笔。”

“笔？”

“他说的，他有很多支笔。”夜的声音很轻，“这一支是写完了的。

写完之后没有脸了。

他不需要脸，因为他只负责替别人写。”

无脸人抬起手。

那只手苍白、修长，指节分明，像一支削得很好的笔杆。

他朝夜的方向伸过来，掌心向上，像在等什么东西落进手里。

夜没动。

无脸人等了片刻，把手收回去，又伸出来。

这一次，他掌心多了一样东西——一支笔。

笔身是深蓝色的，笔尖沾着一点干涸的墨。

他把笔尖对着夜，轻轻晃了晃。

“他让你用这支笔。”一个声音从夜身后传来。

永久走上来，站在夜左侧，赤杖横握，“这支笔写出来的字，会变成「替」。”

“我知道。”夜说。

“你打算怎么办？”绮罗问。
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